Primicias de un blog en domingo

Estaba de domingo cuando ha vuelto a sonar el teléfono. Suena menos que antes, es verdad, pero cuando suena sigue siendo casi como antes. No, como antes no, pero para mí como si lo fuera. Esta vez no había que hacer una crónica ni nada que se le pareciera. Es la suerte de mirar a los toros desde la barrera. Puedes pensar, escuchar y leer lo que te gusta. Imaginar cómo llegarías a contarlo si alguien te diera trabajo. Perdón, no quiero ni debo mirar al espejo retrovisor. Estabamos donde estabamos. Es domingo y me he vuelto a poner la pilas porque mi amigo Pedro Rodríguez es un lector convulsivo. El único capaz de sacarme de quicio. Lo sabe todo y si no lo sabe seguro que no se le ha pasado por alto. Estabamos en que es

domingo... Un secreto para quien quiera trabajar de informador en este país es llegar hasta donde otros no llegan. A priori todos tienen las mismas posibilidades pero no ofrecen los mismos resultados. Mi amigo Pedro es capaz de fijarse hasta en los anuncios del dominical del periódico que publican en su barrio. Es un decir, porque se fija en tantas cosas que todo es empezar. Pedro es un maestro en contar historias que al resto siempre nos pasan desapercibidas. Algún día, ahora que tengo tiempo, debería pararme a explicar lo que hacen los corresponsales españoles por el ancho mundo. Pero hoy es domingo y estoy en otra historia. He sabido, por mi amigo Pedro que hay una coctelera revolucionaria esperándonos a la vuelta de la esquina. He sabido por Pedro que mi amigo José Andrés ya sabe a quien encargar la decoración de su próximo restaurante. Otras cosas se las calla, aunque solo sea para llevar la contraria a quienes dicen que nunca han leido una primicia en los blog que se publican en internet. La verdad es que mi amigo Pedro Rodríguez tiene un secreto y yo no se lo voy a contar ahora. Solo hago una recomendación en voz alta, es un decir porque debo seguir sin mirar hacia atrás. Sería bueno que algunos ilusos que no creen en las primicias de los blog leyesen todos los días Fiebre del Potomac. Canela fina para comprobar que los médicos abortistas que mueren tiroteados cuando van a misa son noticia de domingo que pueden leer despues en el ABC del lunes. Es solo un ejemplo, el resto queda para que los desmemoriados comprueben las fuentes. Hago otra prueba. Hoy domingo digo que mañana estarán llegando a Washington DC los Duques de Palma. Es algo que debieran saber en España, pero al final, es una primicia de blog que solo tardará en salir algunas horas primero en la radio y la televisión y después en los periódicos. Unos medios -que no los blogs- locos cuando supieron que el duque Iñaki Urdangarín trabajará para Telefónica en Washington DC los dos próximos años. Ah, y todo estos lo digo sin importarme un bledo ni las primicias ni quien o quienes las cuentan. Lo primero es lo primero y lo que más me gusta y exijo cuando además pago es cómo me lo cuenta. Calidad, lo más importante para tiempos en crisis.

Bill Clinton y George Bush, juntos en Canada

El morbo se paga y los bolos hacen posible una foto que ha costado unos 300 mil dólares. Esta vez no hubo que aterrorizar a los neoyorkinos ni hacer volar el avión presidencial. Esta vez, Bill Clinton y George Bush se fueron a la canadiense Toronto para celebrar un encuentro de guante blanco capaz de levantar pasiones. Los dos presidentes han podido compartir en público 16 años de experiencias. Fue un diálogo de señores donde no faltaron lanzas. Sudán, Irak, Afganistán y hasta Cuba sirvieron de escenario a una audiencia entregada. No hay nada como pagar 200 a 2500 dólares por butaca para no levantar la voz. Y para que otros tampoco la levanten. Clinton y Bush cumplieron como era de esperar. Nadie que esté en su sano juicio echa sapos y culebras fuera de su casa. Nadie que haya sido presidente en los Estados Unidos se rebaja a poner verde al adversario. Clinton y Bush seguro que discrepan, pero en la canadiense Toronto, las diferencias solo fueron de guión y ni tan siquiera consiguieron nada que fuese diferente a las sonrisas. Clinton y Bush no están de acuerdo con la guerra de Irak como tampoco en las soluciones que Obama busca para Cuba. Los dos presidentes jugaron a no decirse más de lo que no les gustaría escuchar. Clinton hasta coqueteo con Bush dándole la razón de que eso de los matrimonios del mismo sexo no le va ahora como antes. Suficiente. Tanto como la foto que ha pasado por los noticiarios de radio y televisión para descansar ahora en las primeras páginas de los periódicos. El detalles sigue siendo toda una incognita. Bush ha dicho no extrañar el foco de la púrpura y vivir tanquilo en su querida Texas. Bill Clinton ha confesado que diecisesis años después de haber llegado a la Casa Blanca todavía recuerda y echa en falta aquel primer día. Bush y Clinton, los dos con 62 años, son así un poco diferentes. Tan diferentes que hasta el primero llamaba hermano al segundo, como si quisiera recordarle que fue su padre quien antes y ahora -despues del tsunami y el huracán de Nueva Orleans- les ha permitido ser un poco más amigos despues de pasar por el despacho oval.

Ojos por el mundo

The New York Times es para casi todos la biblia de los periódicos estadounidenses. Un profesional de la información, como un lector ávido de noticias, tiene cada mañana una cita pendiente. The New York Times nunca defrauda, hasta cuando calla o se equivoca. The New York es el periódico. Ese punto de referencia al que se mira cuando se habla de futuro. Si la prensa escrita tiene los días contados, a The New York Times tendrían que reinventarlo. Cada mañana soprende a sus lectores. Su filosofia es sencilla. Dar noticias y publicarlas aunque sea para que lo que se publica se convierta en noticia. Llevar siempre una exlcusiva es su regla no escrita. La razón de oro que obliga a leer cada día The New York Times. El periódico esta esrito como los ángeles y los ángeles a veces son arcángeles. Es raro esperar que una noticia sea firmada o trabajada por un solo individuo. La unión hace la fuerza y los lectores el resto. Esta es la razón que hace del periódico The New York Times un periódico diferente. Su mejor ejemplo salta a estas horas a su portada digital. Las mejores imágenes del mundo son las que se consiguen con una polaroid. El resto es lo que cada uno quiera ofrecer a la comunidad. The New York Times pone tan solo el soporte. No hay premios ni regalos pero si el agradecimiento a quienes colaboran de tú a tú o de competencia a competencia. Las fotos que se pueden ver en trabajo multimedia son una reflexión abierta a lo mucho que puede cambiar los intereses del mundo. La conclusión es sencilla. Todo depende del ojo con que se mira.

Latinos a go-go

Han pasado solo unas horas y la cantinela ya está en marcha... The New York Times no puede resistirse al movimiento. Hay que preguntar a los hispanos de Miami, Chicago o Nueva York sobre la propuesta Sonia Sotomayor. Estamos donde estábamos, donde han estado siempre los latinos. La minoria mayoritaria de los Estados Unidos vuelve a hablar por sus heridas. No hay cristiano que pueda pensar que Puerto Rico es igual que México. Ni mucho menos, que un cubano va a sentirse orgulloso porque un mexicano llegue al gobierno de Obama. Ser latino es más que un apellido, serlo en los Estados Unidos es llevar el carnet de identidad en la boca. Sonia Sotomayor es la linea,  pero no el bingo que permita a los analistas recomponer sus pensamientos. Otra vez estamos en las mismas. Los más rápidos en desenfundar hablan de la cuota Obama para con los latinos y su agradecimiento por haberle llevado a la Casa Blanca. Es mentira, pero queda bien para justificar lo que nunca tuvo justificación. Obama no ha contado con muchos latinos por ser negro. Hay que recordárselo a muchos mexicanos demócratas en California que acabaron tapándose la náriz para votar el pasado octubre. La idea de un presidente que favorece a los latinos es siempre socorrida. Funcionó con el último Buch, funciona ahora con Obama. Es la única solución, el necesario espíritu solidario con el que llegar a abrir la caja de los truenos. La asignatura pendiente son  doce millones de sin papeles. Latinos. La administración Obama ha repartido cargos y prevendas. Barack Obama no es tonto. Su travesía por el desierto le ha permitido hacerse con su particular libro de ruta. Hasta después de las elecciones, hasta después de ganar la Casa Blanca, el único que le defendía abiertamente en español era el trasquilado gobernador Bill Richardson. El resto, calladitos o utilizando el inglés como los de Obama usaban a los españoles para sacarles otros colores. La fiesta mas soprendente del Washington demócrata, antes de la coronación del nuevo presidente, fue la fiesta que los latinos organizaron en Union Station el domingo antes del 20 de enero. Todavía ahora algún mexicano recuerda aquel pastiche con particular vergüenza ajena. Obama dió muchas calabazas aquellos días. Problemas de agenda, se decía. Los latinos no vieron a su presidente bailar con la primera dama. Eso fue una primera señal de que los favores se ganan y no se regalan. Aquella fiesta tenía como estrella al español Alejandro Sanz. Muchos latinos no se lo han perdonado, no Alejandro, sí a los organizadores demócratas del presidente. Ser español en los Estados Unidos no es ser latino. Ser mexicano tampoco es ser salvadoreño, ni puertoriqueño, ni hondureño, ni argentino, ni chileno...  Claro que siendo realista, ahora hay que ser coreano para estar en la cabeza del Presidente. 

Sonia Sotomayor, camino del Supremo

Sonia Sotomayor, 54 años, puede llegar a lo más alto de la carrera judicial. Hace medio siglo, Sonia era una niña boricua en las calles del Bronx neoyorkino. Ahora está a punto de convertirese en la primera mujer hispana que llega al Tribunal Supremo de los Estados Unidos. Barack Obama sigue siendo el presidente sorpresas. Sonia Sotomayor había salido en los papeles como aspirante a suceder al juez Souter. Ahora, en la Casa Blanca esperan hacer el anuncio oficial. La niña que decidía estudiar leyes atraida por la serie televisiva Perry Mason será juez de jueces en la republica presidencialista de los Estados Unidos. Sonia ha hecho toda su carrera pisando fuerte y con una jeringuilla en la mano. Ese fue su primer expediente, casi antes que su primer aprobado. Recién llegada a Nueva York, desde Puerto Rico, debutaba como diabética. Un año más tarde, solo con con nueve, perdía a su papa y se veía condenada a ser toda una mujer. Sonia Sotomayor puede mezclar experiencia con sabiduría. Es el candidato que buscaba el presidente Obama después de una carrera judicial a la que tanto encubraron republicanos como demócratas. Desde esta mañana, los senadores estadounidenses sabrán que tienen pendiente un examen. Sonia seguirá mientras tanto en su juzgado federal de Nueva York impartiendo justicia. Este martes, tendrá que ponerse un poco más de insulina. Cuando las emociones son fuertes, los números se disparan. Y no todos los días se recibe la noticia de convertirse en la primera mujer que puede sentarse en el Tribunal Supremo de los Estados Unidos diciendo muchas gracias en un perfecto español. Contestarios y críticos no van a faltarle en el intento. A estas horas ya hay pagina en la red faceboock bajo el slogan Stop Sotomayor.

Memorial y nucleares en Washington DC

Los test nucleares en Corea del Norte han hecho estragos en Washington. La idea de estar viviendo el día después de la batalla se hacía realidad en la capital federal de los Estados Unidos. Eran minutos antes de las ocho de la mañana cuando los dos primeros turistas de Washington llegaban a la cara norte de la Casa Blanca. No había ni un alma. Miento, un coche policial con sus tres agentes tomando el aire y un doble de Thomas -a sus espaldas- era lo único visible a los ojos de una pareja que obligaba a esconderse al agente de seguridad encargado de otear el horizonte en el tejado de la residencia presidencial. Frente al 1600 de la calle Pensylvania, Conchita la gallega había cedido los tratos a un compañero de batalla. El relevo de Thomas no es un manifestante cualquiera y menos después del último test nuclear que ha obligado a reunirse con urgencia al Consejo de Seguridad de Naciones Unidas. Todo es como de verdad, siendo casi todo de mentira. Thomas teclea un ordenador sin necesidad de corriente eléctrica. Me quedo con ganas de preguntarle qué hace y cuanto tiempo calcula puede tener baterias. Me obligan a moverme. Los preperativos saltan a la vista en la puerta este de la Casa Blanca. Barack Obama recordará en el Cementerio de Arlington a los cientos de afroamericanos que perdieron la vida en la Guerra Civil. No muy lejos, no son las nueve de la mañana, rezan un salmo y depositan coronas ante el Monumento estrellado que Washington ha dedicado a los caidos en la II guerra Mundial. Las motos han ido abandonando esa Plaza Mayor en la que se convierte su Mall en contadas ocasiones. Las bicis y los guardias del parque más monumental que hay en la nación reclaman su sitio con su cansino pedalear. El test coreano se ha extendido de madrugada por las calles vacias de Washington DC. Frente al Capitolio los patos locales pasean descendencia sin olvidarse de que todavía vivimos en primavera. La ciudad sigue vacia cuando casi a las diez doy por terminado mi periplo. Corea del Norte ha vuelto a reclamar atenciones, pero en The New York Times las cartas de soldados a un mujer bella comparten honores de portada. Es casualidad, es Memorial Day, por eso el día después del nuevo ensayo nuclear coreano en Estados Unidos han lucido las banderas a media asta.

Memorial Day en moto y paz

Esta vez es el primer Memorial Day que Estados Unidos vive con un presidente negro. No me gusta decir que Barack Obama sea negro, es evidente que así lo es, pero me gusta y prefiero reconocerlo como el hijo de un estudiante que llegó a este pais, se enamoró, se divorció de una niña mona de Kansas y regresó como economista y agitador a su Kenya natal. Obama lo ha contado al mundo con esa singularidad que siempre le caracteriza. Se hizo hombre buceando en su pasado, descubriendo la verdad y visitando a la familia que todavía tiene en Africa. El presidente Obama tendrá ahora la oportunidad de explicar qué siente cuando desde la Casa Blanca puede vivir y escuchar un Washington diferente. Esa es la otra cara que ofrece la capital federal de los Estados Unidos cuando se convierte en Plaza Mayor de los cincuenta estados federados. Un Memorial Day en Washington DC es otra historia. Un rompeolas de recuerdos que debe vivirse con el manual de la Historia y de los Estados Unidos. No hay más remedio. Caso contrario se corre el peligro de no enterarse nada. Hablar por hablar. Vivir en la innopia de pacifismos de salón sin descubrir el espíritu de un dia extraodinario. Los veteranos y las motos se hacen dueños y señores de las calles y monumentos de Washington DC. Hay de todo, hasta los vencidos vencedores que han hecho de Vietnam un triste holocausto. Los más jovenes son lo que todavia luchan en las guerras de Irak y Afganistán, los que todavia pueden recibir honores militares si acaban sus vidas descansando en el cercano cementerio de Arlington. La memoria y el presente pueden asi darse la mano. No están todos los que son pero si están los que nunca volverán. La idea es tan sofisticada y diferente que en este ultimo lunes festivo de mayo siempre ha habido y habrá motivos para mirar a futuro. Es cuestión de talante. Una forma de ser que algunos consideran tan solo bicentenaria, tan vieja y tan joven como un país capaz de honrar a sus muertos el mismo dia que inauguran piscinas, invitan a los amigos y vecinos a comer barbacoas y adornan con miles de cientos de banderas cada una de esas tumbas en las que descansa una mujer o un hombre al que han dado el santo y seña de haber sido capaz de dar la vida por la libertad y felicidad de todos. Ese es un credo, una religión que cuesta entender en muchos otros lugares del mundo.

Ferias del trabajo

John había trabajado treinta y cinco años. Llevaba parado cinco meses. Presume de vivir de las rentas. Es periodista y quiere pasar página sin mirar al espejo retrovisor. Hoy ha estado de enhorabuena. Somos amigos desde hace tiempo. Nos citamos en el Starbucks de la calle Wisconsin.  Hace unas horas, había vivido y descubierto nuevas sensaciones. Quería contármelo

todo.  Acababa de hacer colas para entregar su Curriculum Vitae en empresas diferentes. Resumé le llaman a este lado del charco.  Toda una experiencia. John pasaba de los cincuenta pero decía tener una vida por delante. La historia -me dijo-  es tan singular como aleccionadora. Busco empleo y me voy a una feria del trabajo. Un paseo por un supermercado diferente. La entrada es libre pero condicionada. Hay un formulario que rellenar a la puerta. La cita ha sido en el Trinity Center de la calle Michigan de diez

de la mañana a tres de la tarde. John había llegado a mediodía.  Cuatro decenas de stands recibían a propios y extraños. La Feria del Trabajo del Trinity es una de las más importantes del país. Ese era su reclamo, ese su interés. Hay que ser experto en detalles, saber lo que se quiere y no tirar nunca la toalla. John parece emocionado desgranando su aventura.  La oportunidad la pintan calva. Cada chiringuito representa una oportunidad. Nada más entrar, el primero a la izquierda y en el pasillo central, está regentado por  la Secretaria de Estado. Bingo!!!!.  Los empleos oficales tambien están en el mercado. Es posible hablar con un agente del FBI o cotillear con una funcionaria de la Defensa de la Inteligencia Militar. Es fácil poner tu historia laboral en manos de un policia o de un agente de drogas y alimentación. Todo junto y sin sobresaltos, todo fácil y sin salirse de la fila. La primera Feria del Trabajo en Washington vivida por Jhon le ha dejado confundido. Todavía ahora  trata de poner en orden contrastes e impresiones. No lo consigue ni con el te verde que ha pedido helado para acabar con tanto sofoco. Su conclusión es seguir intentándolo. Para trabajar en la Secretaria de Estado, en el FBI, en la Inteligencia Militar, en el FMA o hasta en el TSA que abre maletas  en los aeropuertos es requisito prioritario ser ciudadano estadounidense. Menos sobresaltos, menos colas, menos explicaciones. Para ser periodista en la NPR le han dicho que hay que aprender ruso. La radio pública estadounidense estaba en el Job Fair del Trinity buscando entre otros muchos oficios a un corresponsal. Igual -se dijo Jhon- es más facil en un gabinete de comunicación. La Feria se habia montado en las instalaciones deportivas del Trinity College. Firestone, Chevy Chese Bank, Giant, Verizon, Wal-Mart y hasta la caduca Freddie Mac podían necesitar gentes honradas para su departamento de comunicación. Idas y venidas pero,  en ese ir y venir en  busca del codiciado trabajo,  te podías hacer con bolígrafos, llaveros, pisapapeles, magnets y hasta pelotitas anti-stress con firma multinacional. Una hora fue suficiente para hacer comprender a John que el futuro es apasionante. Se había apuntado -me dijo- en las listas de empleo de la NPR. Había dejado su curriculum  en el Trinity College.  Le habían ofrecido intermediación en el gran supermercado Giant.  Oportunidades de publicar su presente y pasado laboral en LatPro.  Le dieron calabazas en Verizon donde solo necesitaban técnicos instaladores. Había pasado por delante de Bridgetone Firestone pensando en que rueda había pinchado. Fue una jornada apasionante, diferente, instructiva y extraordinaria. John seguía hablando de ello con inusitada minuciosidad. Al final, nos despedimos. Quedamos en encontrarnos el fin de semana. Me hizo un regalo, un llavero de Orange. Es negro, pero se le enciende una lucecita blanca muy útil para encontar trabajo en este mundo en el que vivimos.   

Richard Cheney contra Barack Obama

Es difícil, muy difícil por no decir imposible, llegar a saber cuantos Estados Unidos pueden exitir y cuantos llegar a helarte el corazón. La paradoja es que ellos solitos se lo guisan y se lo comen. Son capaces de abrir debates a la vieja usanza, como en algún tiempo dicen que se hacia en Europa. Ahora todo es diferente y quienes tienen la sartén por el mango y el mango tambien son los primeros en no evitar las arenas movidizas. Las diferencias entre el bien y el mal saltan a la vista, pero a la hora de ponerlas sobre el papel los estados se arrugan y los derechos pueden saltar por los aires. Hablar de terrorismo en los Estados Unidos es tan obligatorio como encontrar ese punto medio que tanto gusta de pregonar y buscar la administración Obama. Las soluciones nunca son fáciles y menos aún cuando la herencia recibida tiene voces capaces de clamar y ser escuchadas desde el desierto. Richard Cheney se ha presentado en el American Enterprise Institute de Washington dispuesto a salvarse a él y a su señor. Estos chicos -vino a decir- están jugando con fuego y no han descubierto que el peligro está detrás de la puerta. Nada nuevo bajo el sol, salvo que a Obama le han salido los primeros colores de una presidencia que no quiere ni de lejos ponerse el mundo por montera. El presidente había elegido la sala más impresionante del Museo de los Archivos para insistir en lo que ya sabiamos. Quiere cerrar Guantánamo, sacar de aquel limbo legal a sus presos, confinarlos si fuera necesario hasta sin juicios en cárceles estadounidenses, juzgarlos a otros en tribunales federales, mandarlos a prisiones de paises amigos y dejar en libertad a quienes tienen que estar libres antes de volverse a cruzar de manos. Las manos de la autoridad que ultimamente aguantan reveses hasta de unos demócratas que en el Senado leen antes las noticias del periódico The New York Times que los planes que desde el ejecutivo llegan al legislativo estadounidense. La verdad, como el final de esta historia, está por escribir. Los padres de la patria se han creido lo que dicen los concienzudos informes. Uno de cada siete de los detenidos que han sido puesto en libertad después de pasar por Guantánamo se han alistado a movimientos integristas. La carga de la prueba ha obligado a rechazar al Senado las ayudas economicas solicitads por Obama. El ex vicepresidente Cheney regaba sobre mojado. Cerrar la cárcel que tanto defendieron él y su presidente -decía a quienes querían escucharle- solo se aplaude en Europa pero es un idea sin deliberación y sin ningún plan. Esta vez, no hay que buscar mucho para descubrir donde hay cuanto menos dos maneras de querer hacer y decir en los Estados Unidos. Cheney lo tiene tan claro como Obama, solo que sus soluciones son bien diferentes. Lástima que Salman Rusdhie haya predicado hace mucho tiempo sin tener suerte. A los terroristas del 11 S, a los terroristas que Bush y Cheney creían haber encerrado en Guantánamo e interrogado con ahogamientos que no son torturas, habría que haberlos enfrentado sin miedos en las plazas mayores de nuestros pueblos hablando, siempre, de lo divino y de lo humano y comiendo un bocadillo de jamón.

La final en American Idol

Es un fenómeno de masas. La cadena Fox ha vuelto a llevarse el gato al agua con su concurso American Idol. Estamos en la recta final y es como el primer día hace ahora siete años. La fórmula es tan simple que hasta tuvo patente española. Los ingleses se llevaron en los Estados Unidos el gato el agua. American Idol es lo más parecido y diferente que hayamos visto en España a Operación Triunfo. Mas de setenta millones de votos pueden hacer saltar a la fama a un veinteañero. Desde el pasado enero la historia se repite. Todas estas semanas hubo seleccion y eliminaciones de futuros artistas. Ahora llegamos a la final con un hipotético ganador. Pero la emoción y los intereses que siempre se suponen hay detrás de la trastienda garantizan la fidelidad a la pantalla hasta el último minuto. Adam Lambert, 27 años, ha dado semana a semana su particular do de pecho. Es un actor de San Diego que canta todo lo que elige o le ponen por delante con un timbre tan alto de voz que rompe los cristales del vecindario. Los jueces del consurso le han dicho maravillas salvandole de todas sus osadias. El juega a la confusión y con la confusión triunfa. Los televidentes con sus votos y los organizadores con sus intrigas tambien le han colocado en algún que otro apuro. Gajes del oficio. Hay que dar emoción en imágenes y en eso aquí siguen siendo unos aventajados maestros. Kris Allen,23 años, es la otra cara de la moneda. Es el bueno de la película, el joven universitario que sabe lo que dice y cuando lo dice. Más que cantar se le siente inteligente. Esta noche, el agitador de masas de una iglesia de Conway en el estado de Arkansas -estado del que un día salio Bill Clinton y otro el predicador aspirante Mike Huckabee- esta noche Allen quiere ser el mejor y el que llegue más lejos. Mañana habrá terminado este sueño para hacerse realidad. Los números seran el resto de la historia. Los records de audiencia como el de número de votos recogidos están al caer. Cerca de cien millones de hipotéticos votantes hacen de American Idol una preciada platafoma para vender todo lo que se quiera. Con estas singulares características, hasta la automovilística empresa Ford ha demostrado olvidarse de la crisis. Adam y Kris, Kris y Adam seguirán dando mucho que hablar. Luego de American Idol habrá gira y nuevos contratos. Es el precio de la fama que primero se cobran los descubridores del invento. La Fox y sus productoras se forrán. Lo tienen todo atado y bien atado, pero Adam Lambert y Kris Allen hacen como que no se enteran. Cantan y cuando cantan parece que hay vida y hasta mañana esperanza.

Los idiomas y la calceta

Hablar inglés es tan fácil como hacer calceta. Es un idioma sin secretos, como el llamado punto de cruz. Todo es cuestión de habilidad, de experiencia, de poner el hilo sin enredar el ovillo. El aprendizaje de las lenguas es como coser. Coser y cantar. Los problemas no existen. Si existiesen, los problemas serian solo mentales, prejuicios adquiridos por los ciudadanos del mundo. Un español que quiere aprender inglés debe saber hacer calceta. Hay españoles que hablan un buen inglés sin necesidad de haberle dado nunca a la aguja. Son la excepción que confirma la regla. Lo más común es que a los españoles se les haga un mundo aprender algo más que el castellano. Los socialistas catalanes y sus socios han hecho ahora acopio de arrojo. Quieren que los españoles aprendan catalán, vasco y gallego. Se han olvidado de la calceta y eso puede tener consecuencias inesperadas. No somos inteligentes o nos falta un hervor. La excusa está que ni cantada. Por qué debemos aprender catalán, vasco o gallego si no sabemos ni hablar inglés. Pues claro, primero la calceta y luego el punto de cruz. La excusa siempre por delante. No aprendemos, lo primero es lo primero. Somos como somos y no hay nadie ni nada que nos cambie de talante. Lástima que tampoco sea hoy un buen día para aprender hacer calceta.

Aborto, penúltima batalla

La obligación de todo Presidente es ganarse el sueldo. La idea es de perogrullo, pero puede resultar reveladora si además ese Presidente pasa por ser el Presidente de un país como los Estados Unidos. Barack Obama ha tenido este domingo que tragarse sapos y culebras en la Universidad católica de Notre Dame en el estado de Indiana. Es parte de su trabajo, pero un ejemplo a navegantes. Por un instante, imaginémonos un mundo al revés. Un diablillo dispuesto a ser mas santo que dios y un dios dispuesto a dejarse envaucar por un hombre que casi todo lo puede. La idea sería descabellada, pero al final como casi todo en la vida, puede hacerse realidad. Este fín de semana, en los Estados Unidos, han tenido que hablar de lo divino y de lo humano. Dar a Dios lo que es de Dios y al Cesar lo que es del Cesar. La Universidad de Notre Dame se atrevía a romper la norma, la ley de la tradición y de las buenas constumbre que impide investir doctor honoris causa a un ciudadano bajo sospecha. La ley de Dios que habla de perdonar no es la ley de los hombres capaces de dar protección legal a una mujer que elige como salida el aborto. Barack Obama era hasta el día de hoy el hombre que con más poder encarnaba para muchos al mismísimo diablo. Es el presidente, el democráta que nada mas llegar a la Casa Blanca abría la caja de Pandora. El aborto es en los Estados Unidos un problema arrojadizo, arena movidiza para tiempo de crisis, con la que se admiten pocos juegos. Barack Obama se ha decantado por jugar con ventaja, por ganarse el sueldo de Presidente como se gana con sudores y millones el potro de tortura en el que ocasiones se convierte el sillón del despacho oval de la Casa Blanca. Obama ha dicho justo lo que a la gran mayoria de este país le puede gustar escuchar. Las diferencias son siempre buenas y en el dialogo estará siempre la solución. Las encuestas cambian con el paso del tiempo, las intrasigencias son menos si se puede hablar. La Universiad de Notre Dame no ha dejado por ello de ser un campo de batalla. La seguridad primero, pero en las palabras de Barack Obama se apuntaba una solución. Lo primero, antes que la ley, ayudar a las mujeres con problemas para tratar de que no llegue a ser necesario certificar un millón y medio de abortos al año. Nadie, ni el presidente de los Estados Unidos, puede ser por ello nombrado doctor honoris causa. Las ideas y los proyectos deben hacer mucho menos daño que la Ley. Obama lo ha recordado sin levantar la voz, sin necesidad de repetir evidencias. Miles de graduados en leyes han aprendido pronto la penúltima razón. Mientras unos levantaban simbolos anti-abortistas los otros solo repetían lo que ahora ya es un slogan de batalla: juntos sí podemos. Así sea.

Torturas, segunda entrega

Obama necesita un comodín. La suerte de los cien dias puede acabar en el nuevo reparto de cartas. Son demasiados frentes, demasiadas preocupaciones juntas las que este presidente ha tenido que resolver al mismo tiempo. Obama lo sabe y hasta lo ha jaleado en sus comparecencias públicas. Los amigos y los enemigos le reconocen sus méritos: hace lo que dice. Este sábado la suerte del juego parece haber cambiado por donde mas duele. Hace unas horas, los tribunales militares de Guantánamo han vuelto a ver su luz verde particular. Obama ha tenido tiempo para pensárselo. Fueron ciento veinte días para tomar una dicisión que deja las cosas como estaban. Huele, pero huele tan a podrido que desde Australia han vuelto a recordarle lo que nadie en este pais gusta ver con sus propios ojos. Estados Unidos no quiere tener que volver a pedir perdón por el trabajo de sus matones en las cárceles de Irak y Afganistán. Obama ha decidido buscarse un comodín, pero sabe que arriesga. Asociaciones pro derechos humanos le han pedido que deje publicar las evidencias, las nuevas fotos que desde el año 2006 han llegado a despachos y medios de comunicación. Los tribubales estadounidenses serán de nuevo los encargados de dirimir las diferencias entre el presidente y su ejecutivo y la Asociación Americana por las Libertades Civiles (ACLU) que ya ha ganado un pleito para poder enseñarle al país mas de dos mil nuevas instantáneas. Barack Obama suda tinta china pensando que hacer para resolver el entuerto. Será una broma o coincidencia real como la vida misma, pero una primera idea en este sábado para el descanso ha sido pensar en nombrar a un gobernador republicano, ahora en Utha, su embajador ante la Republica de China.

Deporte, fútbol, himnos y banderas

Estaba cantado y cantaba antes de empezar. Mestalla iba a ser una fiesta de banderas, himnnos, lenguas y culturas. España y sus nacionalidades bendecidas por el destino y por una competición deportiva. Estaba en juego la Copa del Rey de Fútbol y el Rey y la Reina vivían en directo la convocatoria. Bilbao y Barcelona lucharían por convertirse de nuevo en campeones. Estaba en juego no solo el título en disputa, sino después de un cuarto de siglo para el Atlectic la posibilidad de ganar a los culés el gran título de ser el Gran Rey de las Copas. El desempate de campeones, el tener más copas que el rival. El guión marcaba en rojo superar lo que parecía ley de obligado cumplimiento. Pitar al himno de España, a su bandera y a sus Reyes es algo que en España puede estar a flor del piel. Es casi normal, como decir amén en misa o cagarse en la madre del hijo puta que se nos coló delante del semáforo. Cultura. La cultura que nos enseñan y mamamos desde que nacemos en un país de paises donde lo que menos suele importar es el prójimo y sus proximidades. Mestalla, terreno neutral, vivió el duelo deportivo haciendo bueno lo que ya estaba previsto. La política y el deporte, como la iglesia y el poder, suelen coquetear en España más de la cuenta. Son rémoras del pasado que todavía viven el presente. La pitada al Himno y a los Reyes fue tan monumental que la televisión pública e independiente prefirió en un primer momento pasarla por alto. La escena no es ni mucho menos explicable fuera de nuestras fronteras. No la entienden ni en los paises demócraticos de occidente donde el respeto y el silencio es moneda de cambio ni en las repúblicas bananeras donde la mano y el tente tieso ayudan a dirimir cualquier conato de diferencia. España vuelve a demostrar con orgullo su muy merecida y adorable idiosincracia. Confudimos con inusitada algarabía la velocidad con el tocino. Gustamos de mezclar la sal con la pimienta, el aceite con el vinagre, las churras con la merinas... El resultado acaba siendo sorprendente. Ganó el Barça la Copa del Rey al Atlectic. Salieron contentos los culés y llorando los bílbainos. Marcharon todos a casa mientras en Televisión Española rodaban cabezas. Lo más curioso es que han cesado al jefe de los deportes por no emitir en directo la pitada y el abucheo monumental dedicado al Himno de España cuando aparecían en el palco sus Reyes. TVE está que lo tira. Hace unos días mandaban a paseo al señor Torreiglesias por emitir en su programa publicidad encubierta. ¿Será una práctica a repetir en todos los programas y emisiones de esa santísima casa antes de que acaben con la publicidad pagada?. Ahora es el jefe de los deportes el responsable de una supuesta y monumental metedura de pata. Pero tengo una duda sobre el llamado y calificado error humano. Veo las imágenes que vi en semi-directo y que ahora ofrece para comparación con la televisión vasca el diario digital La información y no dejo de salir de mi asombro. ¿A quien han cesado y por qué? La sorpresa es mayúscula si se llega a descubrir que Televisión Española está segura de habernos ofrecido -tarde y mal- en el intermedio de la transmisión deportiva lo que había evitado contarnos en directo... Si esa que vimos y escuchamos era la noticia robada a la audiencia, si era esa la forma con la que habían llegado a manipular las imágenes y el sonido, mejor que Television Española se hubiese callado o esté buscando ahora al autor-responsable de tamaña manipulación. No tengo el gusto de conocer a Julián Reyes , pero si su cese es solo por haberse negado a emitir lo que luego nos enseñaron en el intermedio, aquí tiene por adelantado mi solidaridad obrera y EREdada por estar en sus trece aún a costa de pasar por censor antes que por sofisticado maestro de la manipulación audiovisual. Por cierto, en la página web de TVE han vuelto a enmendarse y ahora han colgado el video con el sonido sin manipular que no fue el utilizado ni el escuchado por los televidentes en el intermedio del partido.

Traumas de la guerra: suicidios contra zapatos

Uno de cada seis soldados estadounidenses que regresa a casa de las guerras presenta problemas psicológicos de los que tiene que ser atendido. Desde hace cinco años, los responsables políticos y militares -no digamos quienes tratan directamente a los afectados- saben de la existencia de un problema que tambien viven en el frente. Hace solo unas horas , en la base militar de Irak que visitan los presidente y que pomposamente llaman Camp Liberty, los traumas de la guerra han provocado una terrible matanza. Un soldado estadounidense ha disparado a bocajarro contra cinco compañeros a los que causaba la muerte. El comunicado oficial de los mandos militares, el pésame y la conmoción escrita del presidente Barack Obama, las ruedas de prensa en el Pentágono y la Casa Blanca han dado muy pocas explicaciones. No hay todavia nombres, ni detalles. Las familias del autor de los hechos y de los cinco caidos que se encontraban en un centro de atención médica en Irak van a ser las primeras en enterarse de lo sucedido. Obama está conmocionado. Ha llamado a su ministro Gates para pedirle explicaciones. Ha dejado decir a su portavoz Gibbs que lo sucedido en el centro de asesoramiento de stress en Camp Liberty representa una tragedia terrible. El presidente sigue teniendo que lidiar con más de un problema al mismo tiempo. Esta mañana, en los medios de comunicación escritos la noticia se esconde en paginas interiores. No es que sea la razón un canto a la vida, es que para The New York Times el relevo de generales en Afganistan parece ser más importante y tener más calado de futuro que sus muertos en Irak. Las varas de medir serán siempre diferentes en un país donde las familias militares están acostumbradas a tratar sus problemas sin que la mano derecha se entere de lo que hace la izquierda. Una madre de un soldado me contaba que había terminado por entenderlo. Los miedos y traumas de la guerra se quedan de por vida en los cuarteles. Esa es la familia del soldado, la otra familia donde a veces la tragedia acaba llevando a la tumba las soluciones. Sin quererlo y por las coincidencias que siempre acaba teniendo el destino, George Bush y Barack Obama, han empezado y acabado mirando al mismo sitio. En Camp Liberty a Bush le tiraban zapatos encima, desde Camp Liberty a Obama le han vuelto a recordar un problema envenenado.

Roxana Saberi, libre en Irán

La periodista estadounidense Roxana Saberi puede contarlo. Esta libre en Irán despues de tres meses de pagar el pato. Roxana tiene 31 años y se fue hace seis a Teherán con la ilusión de contar lo que alli pasaba. Hija de iraní y japonesa, Roxana se las prometía felices. La PBS emitía sus crónicas hasta que un policia la detuvo por comprar una botella de vino a últimos de enero. Volvió entonces a empezar su historia. La niña guapa que llegó hace una década a ser miss Dakota del Norte empezó a vivir su particular calvario. Pasó de periodista a espía en menos que canta un gallo. Mata Hari en Teherán y en los albores del siglo XXI. Irán y los Estados Unidos tenían de nuevo un caso para desenfundar espadas. Roxana, en medio, fue condenada a ocho años de prisión. La movilización internacional y los nuevos vientos que destilan desde el imperio han hecho el resto. La periodista estadounidense queda libre después de que la justicia iraní revisará el caso. Esta vez, la suerte ha caido del lado de una joven que regresará a casa sin sari y sin botella. Amnistia Internacional y el nobel Shirin Ebadi hicieron el resto. Ella se pasó dos semanas en huelga de hambre. Roxana, freelance, escribirá su libro y acabará de estudiar en casa. Solo es cuestión de horas. El viaje de vuelta, acompañada por Reza su padre, será otra historia.

Barça

Será la décima, incluso la duodécina... No es el Barça el único que me ha regalado títulos, lo confieso, per hoy llego a la décima sino a la duodécima. El futbol imprime carácter. Hay quien lo acepta y sigue siendo como antes. Lo mismo sucede al contrario. El secreto es ser siempre libre y cuanto menos parecerlo. Este domingo el Barça puede acabar siendo campeón de la Liga. Es un título, un título más para colgar en esas vitrinas del Museo más visitados de la ciudad condal. El fútbol del Barça ha conseguido marcar diferencias. Es bueno, es recomendable y debería servir de ejemplo. El deporte, hasta el fútbol, resulta ser siempre todo lo contrario. En pocas horas, el Nou Camp volverá a ser el vivo retrato de las malas costumbre. Ni el seny catalán podrá sobreponerse a la que es ley de la selva. Recibirán a los futuros campeones con himno y ovación de los que marcan época. El Barça ha regresado de Londres con media Copa de Europa y un milagro llamado Andrés Iniesta. Todo es fiesta en la grada, todo es pan y circo en la familia culé. No falta casi nada, pero sobrarán los pitos y la bronca a los deportitas del equipo rival que por los pelos no se han visto obligados a hacerle el paseillo al lider. Los campos de fútbol acaban siendo como la vida. No se admiten medias tintas. Hay que ser bueno o malo. Elegir siempre bandera y colores. Huir mirando hacia adelante y dar caña, caña al mono en ese sueño hacia el imposible. El fútbol del Barça es hoy el mejor fútbol del mundo. Hay que asumirlo pase lo que pase, pero sin dejar de reconocer tambien que fue fútbol cinco estrellas aquel que siempre llenaba ilusiones particulares e infantiles. Ilusiones y sueños como los que a la postre van haciéndonos vivir el día a día. Fútbol de ensueño aquel de Gento III en la palentina Balastera. Fútbol de honor el que jugaban y juegan en la maragata Eragudina. Fútbol de primera y de campeones el de Atocha con Arconada. Fútbol y Deporte, con mayúscula, para poder aplaudir a todos y cantar hasta quedarse ronco un gol de López Ufarte, de Cruyff y de su Barça... Goles siempre y goles con los que alcanzar titulos, aplausos, honores y... sueños. Esa debe ser la razón de que el fútbol acabe siendo un Deporte muy apto para energúmenos. Es la guerra más sofisticada con la que no se evitan las guerras. Contradicciones y verdades en un campo de juego. Gentes de bien, en todo caso, que incluso cuando están a punto de saborear la víctoria de los suyos pitan y abronca a cualquier rival como si en ello les fuera la vida. Esta tarde celebraré la décima, quizas sea la duodécima liga de mi vida... pero intentaré aplaudir y entusiasmarme con lo que sabe y hace el rival. Hasta lo que no hace. Esa debe ser la suerte de haber sido socio con carnet de equipos diferentes. Eso ha marcado mi existencia. Me rió de los carnet y me rio de los que no saben buscar colores e ideas diferentes. Esa debe ser mi culpa, pero tambien la razón de que hoy celebre la décima, quizás la duodecima liga del equipo de mis sueños. Esa debe ser la única explicación para que esta tarde vuelva a ponerme en pie, la razón para aplaudir y vitorear al socio del Real Madrid, a los socios de tantos clubes de España, que como ayer, como hace una semana, como hace una liga, siguen levantándose y aplaudiendo al futbolista o al equipo de colores rivales que hace futbol. Fútbol, como el Barça de Pep Guardiola.

Washington DC, una puerta a la Historia

Washington DC es la capital federal de los Estados Unidos. Es una ciudad con encanto, una ciudad jardín y cosmolita que no suelen incluir las guias turísticas europeas. Washington es el mundo en un pañuelo. Una ciudad internacional y tranquila donde la burocracia que destilan sus piedras se traslada sin quererlo al aire que se respira. Washington DC es lo contrario a la Gran Manzana, aburrido para muchos y pueblerino siempre para los neoyorkinos. Washington es la ciudad perdida para esos cientos de miles de españoles que vienen y se van de Nueva York sin salir de Mahattan. Los mismos que luego, por lo general, dicen conocer y haber visitado los Estados Unidos hasta poner el grito en el cielo cuando escuchan hablar un poco bien de este lado del Océano. Esta mañana de primavera en el Monumento a los caidos en la guerra de Vietnam, Washington era el Washington que más me gusta. El mejor secreto para ver esta ciudad es madrugar y poder llegar el primero. Poder oler la luz y disfrutar de eso que solo verán los ojos cuando intentan dasle la vuelta a la alfombra. Me gusta el Mall de Washington, pero por encima de todo me gusta el Muro, la pared dedicada a los caidos en la Guerra de Vietnam. Hace casi 20 años, mi amiga Luz Rodríguez era la encargada de hacerme de anfitriona y cicerone en la Pared mas famosa de la ciudad. Fue un descubriento que desde entonces nunca he podido olvidar. Trato de repetir aquellos pasos de antaño con el primero que me pide enseñarle la ciudad. Hago siempre lo mismo cuando llego al borde ajardinado del Memorial y tengo enfrente el Lincoln Memorial. Voy a los libros-lista donde alfabeticamente descansan mas de cincuenta mil muertos. Busco un nombre con sabor hispano, localizo su situación al este o al oeste, trato de encontrar la piedra numerada en el mármol negro, contar lineas hasta imaginar en silencio una mortal emboscada. Washington es una puerta de entrada a la Historia, a muchas historias que han cambiado el mundo y nuestra existencia. Mal que nos pese, los estadounidenses de ayer y de hoy, los que han llegado y vivido en estos dos últimos siglos han sido y siguen siendo pioneros de casi todo para lo bueno y para lo malo. El Muro de Vietnam es el mejor ejemplo. Es uno de los cementerios al aire libre y sin cruces que más ha llegado a impactarme en la vida. Esta mañana, fue el colmo de los colmos cuando descubrí que sus reflejos llegaban mas allá del simple horizonte. Dos vetaranos de la guerra caminaban juntos y en silencio. Se detuvieron a mitad del camino, donde el Muro es casi una fosa natural donde no llegarán nunca las balas. Pidieron una foto, se hicieron la foto justo en donde la mirada de ayer se fundía con el presente. En silencio, siempre en silencio, caminaron por el Mall de Washington. La plaza mayor de los Estados Unidos es donde mejor se puede repirar el sabor de la Historia. Son diferentes. Ellos han aprendio a buscar los que les une, otros seguimos esforzándonos por descubrir lo que nos diferencia. Esta mañana en el Muro de Vietnam, un muro de la verguenza para porpios y extraños, me quedé con ganas de saber la historia de los dos marines que en silencio habian vuelto a escarbar en la que fue la verdadera y mas difícil Historia de su vida.

Una foto de 328 mil dólares con dimisión

Un amigo peruano residente en Washington DC cambia de planes sobre la marcha. Es viudo, tiene una hija de trece años y es un empleado público con algunos ahorros debajo de la almohada. Hace un mes, su idea era invertir en tiempos de crisis. Ladrillo fue su primera idea. Esta noche, despues de haber escuchado a Obama cambiar los discursos de optimismo por moderada esparanza, esta noche Jorge tenia otra idea. La primera semana de mayo no ha sido mucho mejor que la última de abril. Esta vez, el suma y sigue del paro nacional en los Estados Unidos ha crecido ¨solo ¨otras 539 mil unidades. Menos da una piedra, es mas de lo esperado pero menos de lo que cayó el mes de marzo. El consuelo presidencial ha estado servido. Estuvo precedido por una hamburguesa con la clase trabajadora y el vicerpesidente Biden. Fue un visto y no visto en el que algunos han querido ver una salida por la targente después de haber dejado con la palabra en la boca al israeli Simón Peres. Obama es un maestro en nuevas artes diplomáticas. Habla con todos pero solo habla y mira a las cámaras de televisón en compañia de quien le da la gana. Gajes del oficio, un oficio de presidente en el que tambien hay que aceptar dimisiones sonadas. Está bien que los bancos necesiten otra propina millonaria, está bien cambiar el paso de la crisis y la crisis si es necesario, pero lo que no puede tolerarse es alarmar más de la cuenta a ciudadanos asustados con los aviones que vuelan bajo. Los neoyorkinos han tenido este viernes cara y cruz para una misma moneda. Algunos pueden llarmarlo miedo. Obama todo lo contrario. El presidente vuelve a ser el santo, el divino por el que muchos -como mi amigo Jorge-son capaces de creer que ha vuelto a llegar el momento de invertir en bolsa. Ellos son felices. Tienen todavía dinero en la cartera. Louis Caldera, para ver aceptada su dimisión por haber autorizado un gasto de 328 mil dólares en fotos del avión presidencial sobre Manhattan aterrorizando al personal. Ken Salazar, celebrando que el próximo 4 de julio vuelve abrirse al público la posibilidad de llegar hasta la corona de la famosa Estatua de la Libertad cerrada desde el 11 de septiembre de 2001. Es el totum revolutum, el menos da una piedra ahora que más de diez grandes bancos siguen diciendo que necesitan del dinero de todos para salvarse de la hoguera provocada por sus vanidades.

RTVE, asignatura pendiente

Uno, dos, tres... pica pared. Todo cambia a la velocidad de vértigo, hasta los juegos de los niños. A nadie se le ocurre hoy recomendar a sus hijos jugar a pica pared. No está de moda ponerse a recitar números con un pañuelo colgando. Se venden canicas, pero no hay muchas posibilidades de construir un gua en los caminos de asfalto. Radio Televisión Española vive esas realidades desde hace tiempo. Ha dejado de ser la única pero no ha encontrado el cascabel al gato. Hace muchos años, cuando la transición política estaba por escribir su punto final, recuerdo como una oposición socialista nos llamaba a unos pocos para confeccionar lo que sería despues el camino de ruta de la radio televisión pública. Qué gran equivocación, qué gran oportunidad perdida... La reunión se celebro en un teatro madrileño a manera asamblearia y con participación supuestamente abierta a todos. Aquello es historia pero fue la primera piedra para la redacción del Estatuto con el que hoy vive la ahora llamada Coorporación de Radio Television Española S.A. Esa es la verdad y ese ha sido el problema. Estatuto, política y políticos han acabado por dar siempre el tiro de gracia a la que quisieron hacer la radio y la televisión de todos. Terminar con la publicidad el próximo septiembre y establecer un canon especial para financiar RTVE es tan inteligente como hacer un ERE y mandar a 4500 de sus profesionales a la calle. Es la solución del chocolate del loro: dejar la casa por barrer y luego llamar a la apisonadora para que saque la mierda. No tenemos remedio, ni ganas, ni costumbre de encarar los problemas. Nos gusta saber de todo sin saber de nada. La improvisión de un día se hace ley para siglos venideros. Funciona, funciona para encontrarnos con la casa del revés. RTVE lleva años dando vandazos, sin norte ni rumbo, con más soluciones personales y casi siempre políticas que ideas empresariales y profesionales capaces de poner a cada cosa en su sitio y encontrar un sitio para cada cosa. Si la soga aprieta, miramos hacia fuera. Los presidentes son directores generales y el Presidente el encargado de cortar los bacalaos. Los trabajadores son asimilados a funcionarios y como funcionarios gentes de fácil adaptación a las necesidades del momento. Una empresa como RTVE tiene ahora que desinflarse porque esa misma radio y televisión tiene diecisiete grandes sucursales autonómicas. Palabra de Presidente y Presidente con mayúscula. Lo público entendido por los socialistas en el Gobierno, como antes los gobiernos populares, acaba convertido en número. La explicación ciudadana avalada por nuestra Democracia es de perogrullo: para qué necesitamos y queremos un servicio público por el que ya se pegan las empresas privadas. Acabemos con RTVE y dejemos que sea el ciudadanos de a pie quien mejor se las componga. Encienda usted con libertad el televisior, el aparato de radio... Elija, disfrute y despues deje que sus impuestos acaben dando grasa al sistema. Una advertencia. Nunca vuelva a quejarse de estar viendo o escuchando basura. Por una vez, nos daremos cuenta que el primer gran secrreto de solución para RTVE debía haber sido aprender a marcar las diferencias.

Cocina de autor

Me gusta comer y comer bien, si se puede. Es un vicio que soporto desde hace tiempo. Había tardado años en entender que la gula exite. Ahora peco sin recato y además sin ponerle límites al gusto. Me critican quienes me quieren. Saben que mi debilidad es un plato de lentejas. Disfruto en la mesa y disfruto cuando además estoy bien acompañado. Saber comer no debe salir nunca gratis. No me gusta que me regalen nada, por eso evito que me inviten. Prefiero que el estómago no se entere de lo que hace mi cartera. Pago para que me sorprendan, para que violen mis sentidos. Los muchos maestros de la cocina que he conocido me entienden. Ellas y ellos son geniales entre pucheros. Saben hasta hacer milagros. Pueden convertir el líquido en sólido y el calor en frio. Inventarse platos y sabores sin necesidad de utilizar materia viva. Son capaces de freir el agua y hacer hervir el hielo. Son artistas, son doctores cum laude, químicos y hasta diseñadores. Este es nuestro mundo, patas arriba si se quiere, pero real como la vida misma. Maestros, artistas, genios, cocineros de hoy tan necesarios como los confesores de antaño. Psiquiatras de nuevo cuño, inventores de nueva vida... cocineros convertidos en salvadores con tan solo poner su santo y seña. Firmar, tan solo firmar acabará siendo su gran secreto para combatir tiempos de crisis.

PD.- Dedicado a mi amigo José Andrés diseñador del menú que se acompaña en imagen, menú ofrecido por la áctriz Salma Hayek y el multimillonario François-Henry Pinault para celebrar su última boda.

Penélope y Nadal, entre los cien más influyentes

El primer ministro británico es el encargado de cantar las virtudes del presidente de los Estados Unidos. Gordon Brown escribe para la revista Time el artículo con el que se acompaña el reconocimiento a uno de los cien personajes mas influyentes del mundo. Time no admite paridades por eso las mujeres salen en esta lista muy mal paradas. Entre líderes y revolucionarios -estos en letra pequeña- artistas, heroes o titanes la versión estadounidense de Time ha encontrado 29 feminas entre los 100 destacados del año. La representación española si es por fortuna paritaria. Penélope Cruz y Rafael Nadal son los españoles importantes. El único invitado de nuestro país a cantar excelencias ajenas es el cocinero Ferrán Adriá, encargado de aprovechar el tirón de su colega Dan Barber para recordar que las esencias están en los fogones tanto sean estos los del restaurante Blue Hill o los de su querido Bulli. La portada de la revista tiene como complemento interior la influencia de los números. La crisis no roza ni de lejos al predicardor Rick Warren. El encargado de presidir la oración que inauguraba la era Obama desde las escalinatas del Capitolio tiene 22 millones de seguidores semanales. Salvo críticas puntuales, el presidente sabía bien a quien llamaba a su regazo. Claro que Barack Obama tampoco se queda corto. Su libro La audacia de la esparanza ha sido traducido a 40 idiomas y junto con Sueños de mi padre ha vendio mas de siete millones de copias. La audiencia del conservador y radiofonista Rush Limbaugh es de 20 millones de oyentes. El invento Twitter tenía en marzo del 2009 unos 14 millones de usuarios estadounidenses. Brad Pitt se ha ganado en 45 ocasiones de las 52 semanas que tiene el año la portada de People... Números e historias en donde tampoco faltan los estropicios y los timos. La otra cara de la moneda en año de crisis se llama Bernie Madoff. El inventor de la pirámide en las inversiones bursátiles calculan que tiene junto a su mujer un patrimonio de 825 mil millones de dólares.