Pinganillos y mucho más...

El patio nacional anda revuelto a vueltas con los pinganillos... Sus señorias, los padres de la patria, se han atrevido a convertir el SENADO ESPAÑOL en la que se llama tambien CAMARA TERRITORIAL. La cosa, viene lejos. La Constitución española es la puerta que abre las nuevas desavenencias. Nunca llueve a gusto de todos. Una flotilla de nuevos operarios públicos trasladarán simultaneamente a gallego, catalán y vasco las proclamas políticas. A priori, es la ley. No debería estar mal visto aún a pesar de que de rondón alguien ha filtrado que la operación cuesta unos 12 mil euros sesión. Mal vamos, si ahora nos preocupamos de la calderilla que pagamos todos cuando hay casos mas que recientes donde -con esa misma caja- mandamos a casa y con la casi integridad de sus sueldos EREdados a las plantillas de sobra. Las varas de medir resultan ser bien diferentes a la hora de crear trabajo o de subvencionarlo. Esa es la diferencia donde parece confundirse en nuestro país lo público y lo privado. Más vale vivir del cuento y de la subvención que de dar golpe y traducir a sus señorias lo que dicen en alto para que lo entendamos todos. Más trabajo y mas oportunidades para estos tiempos de crisis. Además, espero que esto solo sea el principio de una larga y corresponsable andadura nacional. Se deben subtitular los mensajes del Rey si el Rey no es capaz de grabarlos en todos los idiomas de su Estado o... no tiene tiempo de aprenderlos. Se debe subtitular en la televisión de todos las películas que se programen en versión española. Ya que no lo hacemos con versiones en inglés hagámoslo con el propio. Deben ampliarse las flotillas de funcionarios autonómicos para dar horas extras de clases privadas a los políticos y representantes que usen pinganillos en el Senado. La imagen no es de recibo para quienes -no debería darse por supuesto- tienen la obligacion de entender y representar a sus pueblos. Deben contratarse mas operarios en las televisiones autonómicas que -ahora y por supuesto ahorro- no subtitulan a sus invitadios cuando hablan español (castellano) so pretexto de que todos podemos entenderlos. Las clases de idiomas en todos los colegios públicos deben incluir con urgencia y con carácter obligatorio la enseñanza de todos los idomas patrios siendo solo optativos los que puedan hablarse fuera de nuestras fronteras mas inabarcables. (Tipo inglés, francés, italiano o portugués) . Los paises o territorios en los que se engloba España deberían tambien subtitular aquellas declaraciones que no se hagan en sus idioma oficiales y reconocidos. La solidaridad de todos es siempre el mejor camino para enterdernos, por eso sería de agradecer que las empresas privadas -no solo el dinero público que pagamos todos- hicieran acopio del interés general. Es nuestra CULTURA, es nuestro FUTURO.

Las tertulias de la radio

Hace unos dias leía las preocupaciones de una madre. ¨Me preocupa un poco que, con 10 años, prefiera las tertulias de la radio, que la radio musical...¨. La reflexión me hizo pensar. Ahora, según parece, las tertualias tienen mas géneros que en antaño. Es verdad. Ahora las tertulias puede ser hasta tertulias de la radio. No me caigo de un guindo, pero la frase me llamó la atención. Tertulias de la radio... Claro -pensé- hay otras tertulias. O las hubo. Tertulias como las que se celebraban en los viejos cafés de Castilla. Partidas y tertulias como las que todavía pueden verse y escucharse por media España. Café, copa y... menos humos porque todo cambia. En el madrileño Café Gijon, las tertulias llegaron a reservar mesas enteras. El mús, la copa de pacharán y el humo dieron siempre un aire y un sabor singular a las tertulias de España. Sí, las tertulias siempre han debido ser peligrosas. Por eso no dejaban que los niños se acercaran demasiado a esa clase de filosofía popular de la que se alimentaban nuestros mayores. Ahora, con la llegada de internet y de los ese-eme-ese volanderos hasta los niños se hacen sabios por anticipado. Todo se ha convertido en una gran tertulia. Todo, sí, hasta lo que antes se llevaba envuelto en humo y ahora es obligatorio dejar perder al aire libre. Mi sobrina -dice su madre- es una consumidora insaciable de tertulias radiofónicas. La preocupación de mi hermana es que a Sara le gustan mas los opinadores de todo que las radios musicales. No me extraña, a mi casi que tambien, aunque le pongo algunos peros a la vista de como esta el patio. La tertulia en la radio tiene que evolucionar para ser una tertulia al completo. Ahora que en España ya no hay forma de hacer una tertulia con café, copa y puro... la radio puede ser una de las soluciones. Y la solución pasa por superar las preocupaciones que apunta la madre de Sara. Si hay tertulias en la radio y en la tele a todas horas es porque las tertulias son baratas y -por lo general- están llenas de papanatas. Hablar no ha sido nunca nuestra asignatura pendiente. Otra cosa es hablar para decir algo que importe y decirlo -tambien- después de haber escuchado los argumentos del contrario. Por eso, las tertulias de la radio pueden evolucionar y hacer que las madres -como mi hermana- se queden tranquilas. La propuesta es que las tertulias pasen a emitirse en las radios musicales y que sus contertulios canten y hagan trinos con sus muy enriquecedores comentarios. Los niños se volverán locos. Ya no solo escucharán nuestras tertulias de la radio sino que tambien lo harán en las radios musicales.

Controladores

El descontrol de los controladores aéreos ha obligado al Gobierno de España a declarar el estado de alarma. Es la primera que un gobierno en democracia tiene que echar mano de la letra menuda de la Constitución para restablecer el orden público. La situación de caos -The New York Times, dixit- obliga a inaugurar leyes que no habiamos usado en España en más de cinco lustros. Ni Tejero fue capaz de tanto como ahora lo han sido un millar de trabajadores a los que se les viene acosando desde hace años. AENA es su empresa y ellos -palabras de ministro- unos privilegiados entre los que no faltan los 126 que cobran al año mas de 600 mil euros y los 50 que sobrepasan los 700 mil. Blanco fue el encargado de poner en negro la historia. Los controladores aéreos -controladores hay muchos en España- nos cuestan un riñón y son los menos productivos de Europa. Titulares no faltan ni van a faltar ahora que un decreto los ha puesto a las órdenes del Ministerio de la Defensa. Están servidos y llegar hasta el ¨controladores, hijo putas¨ que pasajeros airados repetían en Barajas para que TVE multiplicara por el mundo ha sido coser y cantar. Ya hay malos para la película: los controladores que nos dejan en casa y nos hacen perder en un periquete parte de ese jugoso 11 por ciento que ingresamos por turismo, sol y playa. La España cainita tirita de frio calentándose con el consuelo de la envidia. Morderán crisis como hijos de vecino, como trabajadores del montón que son casi todos los que consiguen pegar mordiscos a la teta del estado que alimenta tanto y tanto estómago agradecido. Hace unos dias, el presidente José Luis Rodríguez Zapatero sentaba en el Palacio de la Moncloa a los representantes de las treinta empresas más pomposas que se pasean por nuestra piel de toro. Sorpresa, ellas solitas son alimentadas en más del 70% por las arcas del estado. Son tambien controladoras, perros que ladran pero con distintos collares. Sabemos cuánto se les paga al mes a un puñado de controladores aéros, pero a los empresarios y presidentes que se sientan en los consejos de adminitración solo les exigimos que nos ayuden a encontrar soluciones. La caja de todos, como los medios de comunicación, se utilizan a capítulo de inventario. Dar gato por liebre es tan habitual como vender o dar de comer cerdo por corzo. A pícaros solo puede ganarnos la realidad. Somos los europeos que tenemos el doble de paro que tienen nuestros vecinos. Nuestra deuda es comparable a la de paises con más de 300 millones de ciudadanos. Somos los españoles los que ahora descubrimos con indignación que un trabajador puede cobrar 700 mil euros al año. Leche, hasta dónde hemos llegado. Leña al mono, recortes... que mejor es el todos a casa y con subvención que en la torre de control.

Mario Guitart, el último sueño

Mario Guitart ha sido mi único suegro, mi único father in law que dicen en las Américas imprimiendo un carácter casi sagrado. Esta madrugada sonaba el télefono de las malas noticias. Mario Guitart ha muerto cerrando los ojos para volver a soñar. Nos ha dejado sin saber a quien vender la bodega. Se ha ido sin las silla de ruedas pero en el coche del avi Victor desde el que pellizcaba a las chicas... Este viaje es sin vuelta y por eso se ha marchado lígero de equipaje. El palco del Liceo, los torteles para casa y para la otra casa, Carburos Metálicos, Guitart y CIA, el chalet en la Cerdanya -Maria, puedo quedarme tres meses- las confesiones de John en los aterdeceres del valle... y Nuria, y Nuria, y Nuria... Mario Guitart ha cerrado los ojos para volver a soñar. No importa dónde ni hasta dónde. El secreto -su regalo- era enseñarnos a pensar con los ojos cerrados. Si tenía dos, regalaba cuatro. Si pedías uno, recibías dos. Era abogado pero llegó a ejercer de contable. Era mi suegro pero acabó siendo mi amigo y hasta un poco mi padre. Mario soñaba con los ojos abiertos, incluso bien abiertos cuando se miraba la cartera. La bodega -su bodega- se quedó tan seca como los manantiales que llenaban de truchas los torrentes de Espot (Lérida). Poco importa: la bodega y Espot están en ese sueño que no dejaremos de vivir juntos. Aquí, abro los ojos, me esperan en Barcelona las ostras y el Rioja. Allí, cuando esperes los cinco minutos para despedirte, abraza a la abuelita Maria, escapate de parranda con Fernando, dile a Maella que no discuta y toca la trompeta con Masuet mientras miras y piropeas a todas las chicas bonitas.

Una guerra de memoria

Alvaro Perea es un español que habla inglés por obligación después de haber dejado España en febrero del 39. Un barco mexicano con bandera portuguesa -el último con refugiados españoles- le sacó de Niza cuando los alemanes eran dueños de media Francia. Alvaro se acuerda de aquel viaje como si fuera ayer. Hoy me lo ha contado ojeando un album de fotos donde el general republicano Perea Capulino es el protagonista. Alvaro tenía cinco años cuando empezó su éxodo por el mundo. Lo cuenta con el corazón. Teme olvidar detalles, nombres y recuerdos. Tiene 77 años y todavía se le humedecen los ojos cuando escarba en el pasado... Las fotos de la familia Perea llaman la atención porque son fotos de la Historia de España que no nos han explicado en España. Fotos de una memoria que se ha llamado histórica sin todavía haber sido memoria. Alvaro se siente obligado a contar lo que hizo su padre al que nunca vieron -ni tan siquiera en el frente- llevar una pistola al cinto. Juan Perea Capulino se ganó el generalato a golpe de trompeta. Es el único general chusquero que se hizo en el siglo XX. Las fotos del album Perea son por eso fotos diferentes. La familia en una masia de Viladrau, una mujer inglesa, cuatro hijos y dos niñas huidas de Madrid son el contrapunto a la guerra. No son las únicos recuerdos, no son las únicas imágenes en color sepia, blanco y negro. Hay milicianos, soldados, jefes de batallón, delegados comunistas, alcaldes republicanos, jóvenes y alegres mujeres voluntarias, presidentes como Aguirre o ministros como Irujo capaces de pasar revista a unas tropas diezmadas después de perder hasta la esperanza en el frente del Ebro... Perea Capulino ha contado su guerra en un libro de memorias que sus descendientes llamaron Los Culpables. El libro tardó en ver la luz más de la cuenta, como más de la cuenta tardó Juan Perea en volver a intentar reinstaurar la III República desde tierras argelinas. Cerca del mayo francés, un ataque al corazón fue suficiente para conseguir lo que nadie había conseguido en el frente de batalla. Juan Perea murió conspirando contra Franco en el norte de Africa, como antes había conspirado en Madrid contra Primo de Rivera... Aquello le valió seis años de cárcel y un día de reclusión. Paradojas de lo que es el destino. Seis años frente a toda una vida por denfender al gobierno constitucional de la II República. Francia, México, Estados Unidos, Argelia y España segurián guardando por mucho tiempo las andanzas de un chaval-soldado y español que luchó en Marruecos con14 años y acabó exilado al otro lado del mundo. Juan Perea Capulino, sin pistola y casi siempre sin sombrero, no es el general Rojo ni quieren sus herederos que lo sea. Alvaro, su hijo, solo quiere que la Historia pueda dar a Juan lo que es de Juan y... que haya paz y después gloria.

... y acabarán votando por tí

Si te dejas, acabarán votando por tí. La Junta Electoral Central ha decido que los catalanes se queden sin escuchar y ver un debate entre solo dos de los más de tres millones de posibles candidatos a la presidencia de la Generalitat. Hablan todos o no habla nadie ha sido la decisión salomónica de los ilustres magistrados. Los jueces solo han hecho que aplicar la ley, la misma que dice -por ejemplo- cuantos minutos hablan en las emisoras publicas los mismo políticos que antaño se dieron tan restrictivo manual. Cuando llegan tiempos electorales hay que recordar a los ciudadanos que son tontos. Que deben escuchar y ver en las televisiones y radios que pagamos todos la propaganda institucional y la que elaboran esos mismos partidos que ponen los contadores a cero. Partidos que reclaman tiempos y debates para todos como única formula -dicen- de evitar el peligroso bipartidismo. Ellos se lo guisan y ellos se lo comen. Eso es malo es un país tan plurinacional y multiracial como lo es España y en diminuto Catalunya. Malo para todos, para los peces grandes y para los pequeños. Pero peor aún para los que no son peces y solo acaban siendo carnaza ciudadana. La democracia tiene que poner también puertas al campo. Todos los partidos, como todos los ciudadanos, deben tener las mismas oportunidades. No podemos dejar que el pez grande se coma al chico. Hay que reclamar la reflexión para todos. Aligerar problemas y ofrecer soluciones. Menos mal que hay siempre mucha responsabilidad. Menos mal que las fuerzas políticas nos ofrecen listas cerradas para votar. Menos mal que somos adultos para elegir y nos pagan un retiro de silencio las ultimas veinticuatro horas. Manos mal que el lunes todos habremos ganado… y dejaremos las cosas como están en la Ley Electoral que para eso votamos casi todos los años y hacemos siempre lo mismo como si nunca hubiésemos estado equivocados.

Publicidad electoral, el gran negocio

Cuatro mil millones de dólares gastados en unas elecciones de mitad de mandato son un record presumiblemente perecedero en estos tiempos de crisis donde no todo lo bueno abunda. Los candidatos estadounidenses a ocupar puestos de representación se han gastado en publicidad la friolera de tres mil millones. Los medios de comunicación, las grandes empresas que controlan periódicos, televisiones y radios son los que han hecho el gran negocio. No hay que ser muy mal pensado para imaginar como se frotan las manos empresarios como Rupert Murdoch o Ted Turner viendo como por unas horas se corrigen los balances de resultados. Los agoreros del papel impreso recalculan como los anuncios de mitines y programas políticos reconfiguran sus viejos patrones de negocio. Las páginas abiertas de internet y hasta los periódicos gratuitos no han tenido que llorar por otro gran puñado de dólares. Pero son las grandes cadenas de televisión y hasta las radios de esos grandes emporios -las sinergias del mundo global- son televisiones y radios quienes se han llevado la palma de convertir el agua en vino. La paradoja es que ha sido el Tribunal Constitutucional el encargado de engrasar todo este complicado entremado de dineros y millones. Las donaciones sin límite y hasta a cara tapada van a poner rojo de vengüenza a más de uno... Tiempo al tiempo, aunque lo sorprendente sea encontrar entre campanillas de urgente que el primer castigado es un periodista de la tele. El presentador de MSNBC, Keith Olbermann, se ha quedado sin sueldo hasta nueva orden por regalar 2.400 $ a demócratas perdedores después de tirar piedras a sus colegas de la FOX. La supuesta independencia del medio -dijo el presidente Phil Griffin- obliga a sus contratados a ser mucho más neutrales de lo que ha sido Olbermann. Griffin nada ha insinuado de lo que hay detrás de la sanción. Tampoco de lo que MSNBC se ha embolsado en publicidad o ha regalado en donaciones. Las empresas de comunicación de masas en los Estados Unidos no se ganan una licencia así por la cara. Amy Goodman, desde su columna semanal de Democracy Now, tira de la manta. Gajes del oficio de quienes corren y quienes debieran solo contar lo que corren otros por llegar. La paradoja es asistir a una carrera sin fín y donde todos parecen correr por su cuenta. El resultado es el caos: la mala prensa de la que habla en Fiebre del Potomac mi amigo Pedro Rodríguez. Mala para ellos, mala para todos.

El test de las elecciones de mitad de mandato

Estados Unidos vuelve a estar de elecciones. Este martes, entre otros muchos compromisos, las urnas repartirán entre demócratas y republicanos los 435 escaños de la Cámara Baja y un tercio, 37 sillones senatoriales. Las encuestas repiten que el cambio de mayorías está casi cantado. El poder legislativo puede quedar en manos republicanas. Barack Obama ha salido en peregrinación para evitar el batacazo. Algunos correligionarios prefieren que les olvide. El presidente está en horas bajas y su popularidad dista mucho de la de aquel senador de Illinois que ganaba adeptos al grito de “sí, podemos”.

Las llamadas elecciones de mitad de mandato han sido siempre un test presidencial del que no siempre se sale bien parado. Ronald Reagan y Bill Clinton son buenos ejemplos de lo que significa el desencanto. Vivieron un martes tan desesperado como el martes que dicen tendrá que aguantar Barack Obama. La más inmediata y equivocada conclusión fue ponerles en cuatro años fuera de la Casa Blanca. Las lecciones que ofrece la Historia son siempre caprichosas. Este país, hasta puede gobernarse sin tener mayorías legislativas. La paradoja es comprobar que no siempre con mayorías se hacen realidad las promesas.
Las elecciones del martes llegan con un apresurado acopio de reformas inacabadas o inalcanzables. El tiempo no ha pasado en balde. Barack Obama ha heredado una crisis económica para la que no existen recetas urgentes. Las apuestas son peligrosas e inciertas cuando el paro no baja de los dos dígitos y el mundo está siendo inundado de dólares. Las clases medias vuelven a ser el fiel de la balanza. En esta ocasión, el reto pasa por los que dicen huir del miedo o tomarse el té de la cinco.
Liberales y conservadores viven su particular encrucijada. No existe una tercera vía, por eso los extremos se toleran cuando el patio está que arde. Las tensiones políticas están en el aire y las exigencias se multiplican. Las disidencias son moneda de cambio. Votos para hoy, hambre para mañana. El tea party es tan legítimo como ese gobernador demócrata que rifle en mano y tirando a la diana aconseja a Obama que no aparezca por Virginia Occidental. Todos votan, por eso hay que dar a cada uno lo suyo y no precisamente hay que votar a lo que dicen o dictan desde Washington.
Las elecciones del martes son tan abiertas como abiertas han sido y seguirán siendo las listas electorales que se confeccionan en los Estados Unidos. Aquí los sondeos como la publicidad llegan a pie de urna. Son adultos o considerados adultos quienes leen o escuchan encuestas y mensajes hasta un segundo antes de votar. Por eso, con recursos, mucho dinero y una buena campaña de imagen, los disidentes azules o rojos pueden acabar sentados en el Capitolio de la nación. Otra cosa es que con sus votos sean capaces de cambiar el sistema. La advertencia no se ha hecho esperar. Si la defensa de los valores es el nuevo ideario conservador, llama la atención como los jerifaltes republicanos del Congreso ya han pedido plenos poderes para dirigir a sus nuevas huestes.
Estados Unidos vota, pero hasta Barack Obama ha tenido que aprender a darse baños de realidad. Las democracias son un buen sistema para corregir errores. Los ciudadanos son los primeros que pueden equivocarse. Nada es imposible, esa es la paradoja, pero todo es susceptible de cambio. Los demócratas, con mayorías hasta hoy, se quedaron con ganas de dar a este país la vuelta como un calcetín. Los republicanos, con mayorías mañana, tendrán que saber legislar para todos sino quieren convertir a Barack Obama en otro Bill Clinton moderador e impulsor de las contradicciones ajenas.

Wikileaks, una de secretos

Wikileaks vive de la caridad pública y su director, Julian Assange, escondido a pesar de ser Suecia su última residencia oficial. Wikileaks es un página destinada a contar en voz alta los secretos que más pueden avergonzar a los poderosos de este mundo. Desde el pasado viernes, la revista virtual regala 391.832 escalofirantes documentos sobre la guerra de Irak. No queda títere con cabeza y los buenos acaban siendo peores que los malos. Es la ley del ventilador la que mejor funciona. La guerra sigue siendo tan maloliente como siempre. Asesinatos, violaciones y torturas son las monedas de cambio. Todos meten mano, hasta aquellos ayatholas iranies del eje del mal convertidos casi en hermanitas de la caridad comparados con la mano que mece la cuna. Ahora solo falta matar al mensajero. Estados Unidos se ha quedado en pelotas sin necesidad de llamar al KGB o reventar los archivos celosamente guardados por la CIA o el Pentágono. Assange se esconde de los buenos como antes los buenos tuvieron que esconder a Salman Rushdie. Lo que son las cosas. Tomar jamón y hacer una tertulia leyendo Wikileaks es tan peligroso como reirse de las caricaturas de Alá. Los humanos vivimos del cuento y es mejor no salirse del guión establecido. Menos mal que con el paso del tiempo hemos llegado a pensar que todo es susceptible de cambio para ser mejor. Si no hubiese habido un Watergate los presidentes de los Estados Unidos seguirían haciendo de su capa un sayo. Si la guerra de Vietnam no se hubiese encontrado con los Papeles del Pentágono otro gallo nos hubiera cantado. Quien no se consuela es porque no quiere. La verdad nos hace libres y por eso hasta Bill Clinton tuvo que enseñarnos lo que tenía debajo de la mesa de su despacho oval. Al Gore no pudo con Bush ni hasta cuando era un marido modelo. George Bush acabó antes con Saddam Hussein que con Bin Laden. Después llegó Wikileaks con 40 voluntarios y 800 colaboradores para poder sacar los colores a los que dicen siempre estar bien informados.

Hernaldo Duarte, un mecánico sandinista

Hernaldo Duarte es un personaje de novela. Hernaldo es un nicaraguense con garaje en Rockville. Se gana la vida con la diabetes a cuestas. Lleva arañazos por todo el cuerpo. Tiene cicatrices de balas y hasta media pierna ortopédica. Hernaldo por fuera y por dentro es todo un hombre. Los sandinistas quisieron hacerle alcalde en su pueblo. Tiene dos hijas y una mujer que son mucho mas que un ayutamiento. Hernaldo salió de Nicaragua después de bajar como capitán de las montañas. Su aprendizaje mecánico le llevo a tierras españolas. Su vida ha sido siempre un misterio con sopresas. Marta, su esposa, lo sabe como buena bruja. Conoció al militar y ahora cuida a quien sueña con el campo y sus caballos. A Hernaldo le hicieron un trasplante de riñón en Cuba. Sus drogas en Estados Unidos le valen todo un sueldo. Hernaldo no se arruga, va y viene como si tal cosa. Mil dólares mensuales es la media de su presupuesto médico. No hay seguro que lo aguante ni papa estado que le conceda una baja laboral. Hernaldo Duarte vive soñando con montar a su caballo. Hace un año, el ataque de la guerrilla llevaba nombre de infección. Los médicos arrugaron el ceño cuando vieron que la guerra se llamaba gangrena. Prometieron cortar solo medio pie, siguieron por encima del tobillo y acabaron por debajo de la rodilla. Poco importa, Hernaldo se pasa el dia en pie colocando tuercas en coches ajenos. Esta mañana, Hernaldo ha cogido con prisas un avión a Nicaragua. Esta vez no piensa en vender caballos o montarlos. Esta vez no tendrá que luchar contra la muerte. Esta vez una bala no dejará tocada su femoral. Su padre se muere, aunque mucho mas tranquilo que como pudo morir Hernaldo. Una carretera fue su primer nuevo aviso. Saliendo de una curva, montaña arriba y con veinte mil dolares en el bolsillo tiraron a matar, pero el medio muerto mató primero. Las historias de Hernaldo son todo un libro. Su amistad, un regalo al que sumar solidaridades. Buen viaje, Hernaldo, vuelve pronto y vuelve como siempre aunque se haya ido uno de tus seres queridos.

Yo soy tú

Hacer una campaña electoral en los Estados Unidos es como ganarse una beca Erasmus en la Europa de las estrellas. Los socialistas Tomás y Trini en Madrid son como los republicanos Castle y O´Donnell en Delaware. Sus historias tienen como denominador común la prueba de las primarias, pero en las palabras y en las imágenes están las diferencias. Escuchar y ver leer a Tomás su plegaria victoriosa nada tiene que ver con la nueva letania que ha entonado la victoriosa Christine O´Donnell. Ninguno de los dos puede presumir del apoyo incondicional de sus respectivos aparatos. Poco importa, cuando además hay de por medio todo un Océano. Salta a la vista que Christine es mucho más telegénica y comunicadora que Tomás. Hay más diferencias incluso en el entorno. A Tomás le ayuda a ponerse en escena mi buen amigo Eduardo Sotillos. A Christine le pone las comas un mago llamado Fred Davis. Los resultados saltan a la vista. No soy una bruja, dice O´Donnell mirando fijamente a la cámara. No se crea todo lo que oye de mí, añade sin fruncir el ceño ni mover un músculo que afee su pícara sonrisa. Fred Davis, asesor en su día de Jhon McCain, se ha salido con la suya. Christine es un diamante en bruto y solo necesita pequeños retoques en sus manos. Sotillos no lo sabe, pero hay mucho que aprender de los asesores de imagen estadounidenses. Aquí y allí, entre desconocidos anda el juego. Davis se adelanta. Acaba de encontrar, con la ayuda de Christine, la piedra filosofal con la que enfrentarse al obamiano sí podemos. Christine lo dice al final, -yo soy tú-, como si fuese el grito de guerra y la bandera del tea party. Yo soy tú, la mejor solución a todas las preguntas y explicaciones pendientes. Yo soy tú, lo más natural aunque seguramente tú -como yo- no queramos ser nunca como ella.

Compañeros, venimos a informar

Mis primeras clases teóricas sobre periodismo fueron en la madrileña carretera de la playa. Todo un presagio, porque en Madrid todavía está por llegar el agua del mar. Cuando la primera promoción de jóvenes perioditas fue a la universidad vivía Franco en el Pardo y no pasaba ninguna de las cosas que pasan hoy. Las clases discurrián sin pena ni gloria hasta que un grupo de peligrosos alborotadores decía eso de ¨compañeros, venimos a informar¨. En más de una ocasión tuve la oportunidad de sumarme al comando informativo. ¿Eres de la Joven Guardia Roja? ¿Eres de los nuestros o de la ORT? Yo solo era un pardillo enamorado. Se trataba de parar la clase y de no ser fichado por el secreta de turno. Y luego, a correr. Hacer dedo en la gasolinera de San Sebastián de los Reyes y no parar hasta llegar a San Sebastián. Han pasado poco más de treinta años y parece que fue ayer. COMPAÑEROS, VENIMOS A INFORMAR. Esta vez, los compañeros y quienes informan viven en libertad. Hay una Constitución que consagra el derecho sagrado a la huelga. Y van siete huelgas general desde que vivimos en democracía y la madrileña carretera de la playa dejó de ser factoria informativa. Nada es igual, pero no todo es diferente. A veces, me pregunto si aquellos viejos locos y soñadores que iban de clase en clase mirándose de reojo aprendieron alguna lección. Seguramente han sido y son producto de su tiempo y de su época. Como hoy los son sus hijos y lo serán sus nietos el día de mañana. Ellos, que solo querian informar, no jugaron ni con ordenadores ni pleyesteision. No sabían que Internet estaba a la vuelta de la esquina. No imaginaban que un teléfono móvil cargado de mensajes podría alienar sus vidas. Ellos solo soñaban con un mundo mejor que al final -parece- no es este en el que vivimos. O no lo debiera ser, si el corazón aún late a la izquierda y la sangre sigue siendo colorada. Huelga general en España. Ahí es nada. En Estados Unidos se preguntan qué es un sindicato. En China quedan embobados al descubrir por qué hay servicios mínimos. En Alemania, buscan dónde y cómo leer la reforma laboral convertida en ley. En Chile, descubren que casi no conocen a Zapatero y que no saben nada sobre Mendez, Toxo o unas siglas que terminan leyendo de corrido como CeCeOO. La Red tiene esas ventajas y esos inconvenientes. La huelga general puede acabar diluyéndose como un azucarillo en una taza de café caliente. Compañeros, venimos a informar. El reto es hacerlo bien. Yo empezaria quitanto entrecomillados y declaraciones para explicar algo más de aquello que dicen unos y otros. Un parrafo puede ser suficiente para contar qué es lo mejor y lo peor de la reforma laboral convertida en ley. Creo que esa es la última razón de esta séptima huelga. Desde la distancia, me huelo que alguien quiere acabar con nuestro estado del bienestar. Que un gobierno de España nos quiere colar el despido libre, que nos jubilemos más tarde que el resto de los europeos, que hagamos cosas que ellos no hacen... Peligra hasta la siesta. Todo esto me lo imagino porque no soy capaz de encontrarlo en ninguna parte. Escucho y leo que Zapatero nos engaña, que es un trilero y hasta un azul-avatar. Me parece estupendo pero quiero saber más. Quiero que me digan cuán endeudado estoy yo y lo estarán mis hijos en la tarea de hacer nación de naciones. Necesito cuentas claras y saber dónde y cómo se gasta el dinero de todos. Hay que poner más números encima de la mesa. Sonrojarnos con el tanto por ciento de parados es poco. Aplicarnos a colocar letras del tesoro acaba siendo un cuento para niños. Está claro. Es mucho pedir que un comando informativo pase por la carretera de la playa. La solución salta a la vista. Es mejor y más propio discutir los números que arroja el seguimiento de la séptima huelga, lo mal que se han portado los piquetes informativos, lo descarado de algunos servicios mínimos... más si quien los elaboró es tan de derechas como Esperanza Aguirre. Todo vale, hasta ese pupurri interminable de declaraciones entrecomilladas que al fin y al cabo son la única información real que se acaba ofreciendo al respetable.