miércoles, 17 de septiembre de 2014

A la orden, mi general

      A la orden, mi general. Debe ser un mal de familia: no se lo creen. Son como son. Revillo y punto. Y hasta en eso, también son de otra pasta. El general era Gullón, como mi padre, como su madre de la que siempre fue el niño mimado. Gonzalo no nació general, pero si nació el primero para que todos sus hermanos aprendieran pronto a marcar el paso. No eran tiempo fáciles para quienes venían al mundo sin saber que iban a vivir una infancia de guerra entre el olor a tinta fresca y con la cama encima de una imprenta. Nunca nos hablaron de la guerra, ni tan siquiera mi abuelo Magín,  quien por criticar más de la cuenta al gobernador de turno supo de lo que eran los paseos sin vuelta desde el hoy Hostal de San Marcos. Ellos ahora ya están juntos.  Sin ruido, porque seguro que en el cielo tan solo siguen diciendo que son los Revillo.  Cada vez son más, pero siguen sin creérselo. Esta noche Gonzalo, el mismo día que era su 88 cumpleaños en la tierra, habrá soplado las primeras velas de su nueva vida. Será mucho imaginar si alcanzo a mandarle un recado. Tío Gonzalo, hoy tienes que saber que tendrás que aprender a volar un poco más solo. Déjanos todavía disfrutar de tía Carmina un buen rato. Ya sabes, como cuando hace muchos años me abriste las puertas del futuro nada más bajar del tren en Chamartín antes de ir a la Universidad. ¨Empiezas una nueva vida -me dijiste- Si te pasa lo mismo que a mí cuando fuí a la Academia Militar de Zaragoza, ya nunca volverás a casa¨. Siempre te conté que ese mismo día a punto estuve de coger el tren de vuelta. No lo hice, por eso hoy lloro a un segundo padre que se ha ido a otro viaje sin billete de vuelta.  

martes, 26 de agosto de 2014

...que me entierren en Astorga

   Si, ya sé que no le importa a casi nadie, pero para mí es importante que me entierren en Astorga. Mis
seres queridos, los que ya no están y descansan debajo de la losa a la que mi hermana María José acaba de poner encima unas margaritas blancas, mis seres queridos eran de la misma idea que acabaron haciendo realidad. Mi padre quería descansar junto a su padre. Y mi madre junto a su marido. Ella se salió con la suya, no digo que por mi intervención, pero mi padre se quedó con las ganas.  Mama hizo sus cálculos en voz baja.  Trajinó con cajas y muertos por doquier y decidió cual sería su futuro. Si mi padre descansaba junto a su padre, mi madre no podría descansar junto a mi padre.   Faltaba sitio, solo cabía un muerto en la tumba del abuelo. Y como el que primero marcha, no tiene opción a decidir, mi madre cambió las voluntades para salir airosa en la que podía ser la última palabra.  Todo quedaba en casa, se dijo. El panteón familiar son dos tumbas pegadas pared con pared en el cementerio de Astorga. Lo que de noche pueda pasar en una fosa, seguro que se enteran los vecinos de la otra. No está claro que nadie vaya hacer ruido en las ruidosas tierras maragatas, aunque algún coño seguro que ya ha escuchado carbonines por tan osada decisión. A mi, poco me importa. De momento, mi deseo pasa por incinerarme para ocupar menos sitio y llegado el caso hasta repartir las cenizas. Un pedazo junto al abuelo, otro, junto a mis papis y otro –si quiere que no querrá- que se lo quede Nuria a la que garantizo larga vida para hacer finalmente lo que se le venga en gana. Así son las mujeres, incluso para que los hombres puedan fiarse después de muertos. Ellas cortan el bacalao pero también son únicas en multiplicar los recuerdos. Como Maria José, como mi querida hermana mayor capaz de recordar como ella solo sabe lo que son las viejas y mas bellas tradiciones. Angelines y Juan Mari tenían siempre un minuto para visitar a los suyos. Lo hicieron hasta cuando los suyos criaban malvas en un cementerio, hasta cuando no se levantaban para darles un beso y agradecerles esas flores que durante meses dejaban sobre la piedra como mejor señal de que –yo como ellos- quiero que me entierren en Astorga.     

jueves, 29 de mayo de 2014

Enhorabuena Enya

     



Hace dieciocho años, pasé trescientos sesenta y cinco días escribiendo en siete lineas lo que imaginaba podía pasar por la cabeza de mi hija recién nacida. Guardé ese libro como quien guarda oro en paño. Mi intención era regalarle a Enya un manual de recuerdos a los que sumaria, como hoy, historias vividas juntos. Vida a borbotones, como esa juventud que ahora pasea  por el mundo convertida en su propia casa. Este 29 de mayo de 2014, Enya ha terminado dando un esquinazo a la niña que siempre pido lleve dentro. Este jueves de mayo, mes de las flores y mes de Maria cuando yo tenía sus años, este jueves ha lanzado  su primer birrete al aire.  Estaba feliz  y estábamos felices. Fue solo un instante, pero en mi caso parecía toda una vida. Lástima no poderlo compartir con los ausentes.  Los que están lejos y nos esperan en un más allá del que parecía estar prendida  la bandera de las barras y las estrellas. Enya este jueves de mayo se ha graduado con honores en algo que en mis tiempo llamábamos bachiller. Ese día, los maestro de
siempre, los curas de sotana o los frailes con guardapolvo y babero nos anunciaban la buena nueva. Hoy señores –nos decian- se han ganado poner el don delante de sus nombre. Extraño privilegio en un país donde Franco decidía por todos y cortaba el bacalao como nadie les ha enseñado a cortarlo a los graduados estadounidenses. Esta mañana, en Washington DC, a Enya y a sus compañeros de la promoción 2014 les han hablado de libertad y de justicia, de solidaridad y de compromiso. Hay valores que por repetidos en la vieja Europa hemos preferido ignorarlos. La diferencia salta a la vista . No hay que dar por sabido lo que mañana puede y debe cambiar el mundo. Repetirlo no debería ser nunca un mensaje manido ni extraordinario. Libertad, justicia, solidaridad, compromiso. Son valores de siempre que aqui y ahora repiten por doquier al tiempo que forman parte indisoluble de un siempre criticado y cuestionado sistema educativo. En todas partes cuecen habas, dicen en mi pueblo.  Puestos a elegir, me quedo este jueves de mayo mirando a los ojos de Enya. Lástima que entre idas y venidas  haya acabado perdiendo el diario que te escribí hace dieciocho años. Hoy en algo más de siete lineas, en tu alegria y en tu decisión de ser cada dia mejor, acabo solo ayudándote a poner un punto y seguido. Enhorabuena, hija. Enhorabuena Enya. 

sábado, 8 de febrero de 2014

ABORTO LIBRE Y GRATUITO





Hay imágenes que lo dicen todo…  Estas fotografías son parte de esa España real que no suele salir en los periódicos extranjeros. Son tan reales, que son en color y no necesitan del blanco y negro para darnos cuenta de cómo un país puede enredarse en sus telarañas a veces sin tan siquiera  ánimo de ofender. Está nuestra España hecha unos zorros pero algunos siguen empeñados en ponerle puertas al campo. Ahora que una Infanta hace ¨el paseillo¨ y la voces se acallan como llevadas por la distancia, el grito del aborto libre y gratuito puede chocarse de bruces con estampas que ya creíamos del pasado. Al Papa Francisco le gritan desde Naciones Unidas pidiendo que acabe con los pederastas. A la infanta Cristina le llaman choriza y otras cosas con las que muchos piensan compensar sus iras… pero en las calles de Madrid un cura de los de siempre –con sotana, bastón y almas caritativas guiando sus pasos- alcanza tan solo a llegar a la acera de una calle llena de otra marea religiosa. Al final, todas las ideas que en el mundo son parecen estar llamadas a confluir en una misma avenida. Es  la vida aunque -como dice mi amiga del alma- algunas veces se dan la mano en el momento y en el lugar más inoportuno.  

domingo, 8 de diciembre de 2013

Luz Rodríguez, El Manso

Va para quince años, cuando todos eramos felices y comiamos perdices, Luz me llamó a casa para decirme que lo único que faltaba en mi vida era ser corresponsal en los Estados Unidos. Luz siempre me quiso demasiado y supongo que todavía sigue queriéndome más de la cuenta. Nos conocimos cuando en España se abría paso la democracia a golpe de pelotas de goma y botes de humo. Nos encontramos en la radio que todavía queriamos hacer de todos. Hablabamos entre líneas y hacíamos informativos con esa voluntad de contarlo todo sin dejar nada en el tintero. Luz fue la primera en inventarse un minuto de documentación en la radio. La primera y la única en entender que una noticia siempre tiene antecendes y consecuencias. Por eso, siempre Luz ha tenido muchas luces para ayudar al prójimo y hacer que los caminos hacía el más allá sean siempre más fáciles desde el más aca. Luz soñó siempre con un gineceo al que tendriamos que mirar los hombres con envidia. Siempre pensé que ese club se daría asilo en el El Manso y cuando esta mañana me escribió para decirme que El Manso está en venta algo quedó roto en mi interior. Llevo años sin ver ni hablar con mi amiga Luz Rodríguez. Ya sé que no hace falta, pero después de tanto y tantas cosas compartidas eso de vender El Manso me ha llenado de zozobra. Es como si perdiera un faro, una luz que siempre soñé iba a estar encendida. Luz Rodríguez dice ahora que para su gineceo no son necesarias tantas tierras ni tantos ladrillos. Al final, como siempre, ha preferido una hoja de papel y un lápiz.  Hace camino al andar y como dijera el poeta se ha vuelto a lanzar a la vida y a su gineceo particular ligera de equipaje y cargardita de los huevos que siempre puso por delante. Se vende El Manso y bienaventurado quien diga, lo quiero, me lo compro. Normal, han pasado quince años y seguimos siendo felices y
comiendo perdices.

El Manso  http://asturian-property-for-sale.com/

Contacto.   elmanso@gmail.com

Teléfono.     34. 619 64 69 26


jueves, 19 de septiembre de 2013

El ipad del enemigo

    Si no fuera porque los instantes en una guerra pueden provocar millones de muertos, el fotógrafo  Ahmed Jadallah de la agencia Reuters habría conseguido una exclusiva de chiste. Hace años reíamos en mi país con las tragedias que convertia en humor un hombre llamado Gila. Sus guerras eran -como las de hoy y como las de siemrpe- una locura de andar por casa. Claro que no hay peor guerra que la destinada a matarse entre quienes son vecinos de noche y comparten un tinto de día antes de echarse al monte.
    La guerra civil en Siria es esa otra locura a la que sin ver la foto del miliciano con ipad y mortero podriamos ya imaginar en blanco y negro sino fuera porque la desgracia ya se ha cobrado mas de 100 mil muertos llorados por cientos de miles de familias. ¨Que dice el capitan –diría Gila- que tengan cuidado con el mortero, que el wifi está descompensado por los disparos del enemigo y los suministros estadounidenses han llegado camuflados entre los paquetes que Amazon envía al presidente El Assad¨
    Hacer la guerra con un ipad es casi tanto como intentar matar moscas a cañonazos. Afortunadamente la diplomacia trabaja para recomponer la situación protagonizada por un dictadore al que se le han subido a las barbas milicianos de tres al cuarto. El programa de nivelación de morteros es una app gratuita al alcance de todos los mortales. El problema es  poder acceder a la tienda de Apple , aunque por ser una aplicación de regalo  ya no es  necesaria  una tarjeta de crédito.  El complemento ideal son los mapas de Google, también gratuitos, y el milagro es que el pelotazo no te caiga encima si el mortero está equilibrado casi en vertical.

   Gila diría que no hay peligro, que afortunadamente los enemigos son amigos porque vienen todos juntos. Si Steve Jobs levantara la cabeza tomaría parte activa en la contienda. Sus sofisticados modelos ipad  pueden ser demasiado modernos ante tan alarde guerrero. Claro que es posible, que sean los soldados, los morteros y hasta las armas de destrucción masiva las que debieran reconvertirse de inmediato. Cuando la capacidad de matar puede trasladarse en algo tan minúsculo como un dedalillo, no hay modas que resistan… aunque solo sean las víctimas quienes salen en las fotos.

jueves, 5 de septiembre de 2013

Siria y el póker

John McCain ganó en la comisión de exteriores del senado pero perdió al póker en el juego virtual que disputaba en su iphone. McCain ha conseguido  dar al gobierno del presidente Obama autorización limitada para aplicar el uso de la fuerza en Siria, pero el senador republicano por Arizona se sacó un as de debajo de la manga. La condición del ataque, pasa por  ¨degradar¨  al régimen de Bashar el-Asad. McCain ha sumado su voto al de los diez senadores guerreros (siete demócratas)  que frente a otros siete (dos demócratas) han abierto una primera puerta.  La puerta al examen que sus compañeros en pleno harán a la vuelta de vacaciones a la más que posible guerra contra Siria.
     Hasta el regreso al trabajo en el Capitolio, el próximo nueve de septiembre, los padres de la patria viven un descanso no exento de sobresaltos. Cuando no son los tambores de guerra, son los números rojos y ese llamado recorte fiscal (secuestro) los que asaltan  sus sueños. Cuando se levantan, no dejan de oir un coro de sin papeles y emigrantes dispuestos a recordarles sus muchas obligaciones. Y antes de irse a la cama, los congresistas estadounidenses ven como sus conciudadanos les niegan el pan y la sal convirtiéndoles en la instuitución más vituperada del elenco nacional…
  No está el horno para muchos bollos, ni aunque el presidente Obama sea capaz de poner los pies encima de la mesa de su despacho oval y la Casa Blanca nos lo enseñe en foto oficial que da la vuelta al mundo. Obama no está de vaciones como sus señorias.  Lo estuvo –es verdad-  pero regresó para coger los toros por los cachos. Habló al mundo en sabado, para decirnos que no había vuelta de hoja. Nos dejó con el agua al cuello, pero después y sin salir en las fotos,  se fue a jugar al golf con el vicepresidente Biden que le había acompañado en la tarea.

  El sueldo de un presidente, como el de su vicepresidente, y hasta el de los representantes de los ciudadanos estadounidenses llevan incorporados todos esos trances. Los actos públicos y hasta los privados pueden ser codiciados objetos del deseo. Si un pie encima de la mesa del despacho oval llama tanto la atención como lo que puede estar debajo de la mesa, no debería extrañarnos que un senador juegue al póker de forma virtual en su  iphone  y hasta que pierda mientras se discute hasta dónde castigar a los sirios por haber sido gaseados.

martes, 20 de agosto de 2013

Yes, we can

 Tener perrro es nueva obligación que gustan echarse al hombro  los últimos  presidentes de los Estados Unidos.  Barack Obama, no iba a ser menos. Desde hace unas horas, no uno sino dos perros de agua portugueses acompañan las correrias de la primera familia estadounidense. La perrita Sunny,  alegre y simpática, es la nueva compañera de Bo y también la invitada a desdramatizar las muchas decisiones que toma en el despacho oval su ilustre dueño.
   La cara de Sunny lo dice todo. Es la perrita encargada de engalanar el segundo mandato de un presidente. Llega a la White House después de unas vacaciones de verano y antes de que Malia y Shasa regresen al colegio. Sunny  tiene  que adaptarse con rapidez. El entorno no es ni mucho menos tranquilo. Ella lo sabe,  tiene el pelo negro y está dispuesta a llevar con resignación y algún que otro ladrido la que le ha caido en suerte.
   Los perros de aguas portugueses que viven en la Casa Blanca son tan especiales que sus pelos no producen ningún tipo de alergia. Están capacitados para correr junto a sus dueños sin necesidad de llevar correa al cuello.  Juegan solos, incluso a tenis, aunque la cancha no sea otra que la alfombra del primer despacho de presidentes. Soportan piropos y caricias y están siempre preparados para salir en las fotos. No juran, pero tampoco son tan infieless como para contar los secretos de estado al primero que les pregunte.
   Bo y Sunny, como antes las muchas mascotas que dejaron rastro en la Casa Blanca, son perros de estado y se les nota. Saben adaptarse a las circuntancias sea quien sea la visita. No tienen que ser educados para la misión que se les encomienda. Su tarea pasa por cosechar votos demócratas,  como antes otros se ganaban simpatias republicanas. Sunny ha llegado de salida, pero no importa…  Sus caracteristicas, como las que tiene su compañero Bo, son  nadar y guardar la ropa. Una máxima que siempre casa con el recordado y  nunca olvidado ¨ Yes, we can¨.

jueves, 15 de agosto de 2013

Una foto... y no en Egipto

    Siempre nos han dicho que una imagen vale más que mil palabras. Es verdad, salvo que las palabras vayan acompañadas de la emoción, el color y los sabores que solo son capaces de envolver el mundo del sonido. Las imágenes recientes de los mandamases estadounidenses en  tiempo de vacaciones son buena prueba de ello. Se quedan en imágenes, pero si a ellas se suma el comentario  -por no decir ya el sonido de las crónicas radiofónicas que llegan ultimamente desde el Oriente Medio- la imagen acaba convertida en pura anécdota de andar por casa.
   Obama jugando al golf y poniendo morritos mientras acompaña a una sola pierna la caida de la bola en un hipótetico hoyo que no vemos es buen ejemplo de hasta dónde puede dar de sí la imaginación que no sale en las fotos. Es a partir de esa imagen congelada, hasta rídicula por la falta de movimiento, donde el sonido, la radio llega a convertirse en caja de resonancia. Las palabras son finalmente las que acabarán transformando la imagen en historia.
      La prueba del algodón pasa por recordar esas fotos que por repetidas son parte inconsciente de nuestras vidas. No importa que no hubiésemos estado allí para poder contarlo en primera persona. Nunca hemos llegado a pisar la luna, por ejemlo, pero mas de una vez hemos cerrado los ojos y nos hemos imaginado  en medio de ese descomunal silencio sonoro en el que por vez primera un hombre dejó  huella que bautizó como  ¨ gran paso para la humanidad¨.
   Todo buena imagen que llegue a conseguir el calificativo de hablar como mil palabras tiene sin quererlo algún sonido incorporado para darle esa fuerza  imprescindible. El presidente Obama necesita del ruido para hacernos creible un golpe maestro. Lástima, sinembargo,  que los maestros del golf no levanten ninguna pierna cuando se juegan en el green el golpe decisivo. Cuestion e imágen para cambiar una vida, para escribir una historia,  para marcar diferencias…
    La foto que Jacquelyn Martin hizo para la agencia Associated Press y public el Washington Post es una foto genial que necesita de palabras. Sí, es el presidente de los Estados Unidos en estado puro. Sin necesidad, como otros, de poner las piernas sobre la mesa para ser mas señores y hablar de tu a tu con sus pares.  Obama solo juega al golf y lo hace como un aficionado que aprovecha sus vacaciones de verano para hacer algo que le gusta. Obama no lo hace del todo bien a lo que se ve. Hasta para algunos, pudiera estar haciendo el ridículo. Claro que el verdadero ridículo es hacerlo hasta bien,  cuando hay un Egipto incendiado y en la radio dicen que en solo veinticuatro horas la represión –lo que algunos mandamases estadounidenses llamaron paso hacia a la libertad- ha llegado a sumar más de quinientos muertos. 

miércoles, 7 de agosto de 2013

Venta de primera plana

        Estos dias se han acabado de romper los más avezados manuales de la comunicación. Han saltado por los aires todos los esquemas, todo lo que de alguna manera se venía fraguando desde años atrás. La noticia a toda página es que un hombre ha terminado mordiendo a un perro. Sí. como suena. ¨Grahams to sell The Post¨.  Un titular a toda plana –las ocho columnas del PERIODICO de la capital federal de los Estados Unidos- consiguiendo desmentir para siempre esa premisa que no permitía nunca titular con todo contrario. 
        Jeff Bezos, millonario creador del emporio Amazon, ha dedicidido en menos de teinta dias comprarse un periódico de marca universal.  No ha tenido que ahorrar toda una vida, para eso a veces solo basta con vivir en el llamado pais de la oportunidades. Y sin pensárselo dos veces, cuando un Grahams llamó a su puerta, tiró de billetera y se gastó en un visto y no visto la friolera de 250 millones de dólares.
         El negocio es redondo a decir de amigos y familiares de la tinta impresa. Sus futuros asalariados –da la vuelta por medio mundo la carta abierta del comentarista Rene Weingartenhan confensado que nunca llegaron a pensar que el Post fuese vendido y adquirido por tan solo el 1 por ciento del que imaginaban su valor nominal. Claro que una cosa es soñar y otra vender periódicos por mucho lustre e historia que puedan lucir a sus espaldas, incluido el Watergate y la dimisión de un presidente.
        Bezos vuelve a poner sobre la mesa la imagen del rico que compra un juguete… Ya no es que la decimonovena fortuna del mundo Forbes se gaste en el Post lo que puede ganar en tres dias.  Lo que de un tiempo a esta parte se esta poniendo en evidencia es el futuro de la prensa escrita.  En el país del impresor Franklin el papel para consumo de información, las redacciones buscando exclusivas, la libertad para la circulación de ideas y opiniones, hast alas letras mayusculas de la Libertad y la Democracia empiezan a tener menos valor que un rollo de papel higiénico.
  Hace solo dos lustros el Washington Post repartía anualmente más de 100 millones de dolares en benefiicios con poco mas de 700 mil periodicos en la calle. En el pasado ejercicio –con menos de medio millon- llegó a sumar unas deudas de 53 millones y eso a pesar de recortes y despidos por doquier. Los grandes proyectos del Post se convirtieron en tan solo pequeñas tablas de salvación. Nada ha funcionado como los hijos y sobrinos de los Grahams habrián querido… Nada salvo el milagro de encontrar a un millonario para verderle la esperanza de reflotar un barco insignia que se hunde después de los duros reveses de Internet.

   La venta del Washington Post vuelve a dejarnos en la paradoja de saber hasta dónde llega el optimismo o el pesimismo de cada cual. Ya no es dogma de fe la innovación que mueve montañas y abre puertas a reinos desconocidos. La suerte del mañana pasa por escribir una hoja de ruta credible desde el presente. Bezos tiene que demostar que no todo lo compra el dinero, aunque sea siempre esa plata la encargada de ayudaros a esperar la visita de la felicidad. Por ahora, en el Post, los Grahams han dejado clavada la bandera de la esperanza.  Ya es bastante cuando han ofrecido su propio ¨araquiri¨ aún a costa de hacernos pensar que 250 millones de dólares son simple calderilla.                 

jueves, 6 de junio de 2013

Un ¨pinchazo¨ de 121 millones de teléfonos

   Todos los sabían menos 121 millones de usuarios.  En los Estados Unidos la siempre delicada y polémica  fontanería de la seguridad del estado provoca escándalos inimaginables, pero tan reales como la vida misma.  Desde hace más de siete años, todos los dias hay que imaginarse a cientos de camiones saliendo de las oficinas de la compañia telefónica Verizon  hacia  la Agencia Nacional de Seguridad.  Gracias a una orden judicial, la NSA -que pasa por ser la agencia de espionaje más grande del mundo- recibe a diario la documentacion que producen los 121 millones de telefonos que los clientes de Verizon tienen abiertos al mundo. El tribunal de vigilancia extranjera ha firmado cada 90 dias y desde el año 2006 la autorización que  permite conocer con quíen, cuándo, cuánto y qué negocios hacen buena parte de los estadounidenses a través de las líneas telefónicas.  Para escuchar las conversaciones, aclaro de inmnediato la casa blanca justificando una historia de la que tenian noticia los tres poderes,  debía de pedirse autorización complementaria…  Lo que no está claro es quíen ni cuántos funcionarios eran los encargados de llevar a cabo tan descomunal trabajo.  Nada se dice de los cientos de miles de cajas y archivos que habrán producido en todo este tiempo tanto registro, ni cúal ha sido su último destino. La Casa Blanca solo ha reconocido los hechos  y eso a pesar de que el presidente Barack Obama dice y pregona en público que hay que pasar página y dejar atrás las guerras y esas muchas leyes que van contra todo y contra contra todos en aras de la lucha contra el terror.

martes, 4 de junio de 2013

Cortársela

       Están de moda las autoconfesiones en Hollywood.  A veces, cuando la carne se hace hombre, las llamadas de atención dan la vuelta al mundo. Hace pocas semanas, una mujer decía evitar el cáncer de mama practicándose una mastectomía. Hace unas horas era Michael Douglas el encargado de advertir a la concurrencia que el sexo oral pudo provocarle su reciente cáncer de garganta. El actor quiso luego desdecirse de su sincericidio matando al mensajero. Fue demasiado tarde, porque en The Guardian habían grabado cada una de sus palabras. Douglas no debe saber cómo explicar su mala suerte. Si mira a su esposa Zeta-Jones esta le mandará a paseo.  Su exmallorquina ya lo hizo en su día y asegura no ser víctima del papiloma. La ciencia es traicionera. Lo peor es que ahora la solución será investigar toda nuestra historia sexual –compartirla-  o dejar de practicar sexo oral o -Dios no lo quiera- cortársela para evitar males mayores.